e seus medos.
Jaquie uma solidão
(E os outros).
Impressiona o fator arte.
Impressionante!]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/05/2023
Não há nada
melhor
do que tudo
do que
ter
um
único e
insubstituível
objetivo.]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/05/2023
Um pouco sem
de mim.
Apurei
o passo
para ver se o dia
tempo, hoje, passava
por mim.
Não era eu
que se afastava
de mim,
mas o que deixava
para trás, lá,
naquele maldito porto,
cais do,
enrolado em vinhos e coberta,
frenesis,
momentos que nada mais são que...
E foi lá. ]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/05/2023
E pensar que nem tentei!]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/05/2023
Esses pastos verdes, verdes pastos,
em que apascentas e contas, calmamente,
ovelhas e pensamentos.
O olhar, parece infinito,
nesse horizonte verde, contemplativo.
No meu mundo, verde, até as ovelhas, são verdes.
Deito, e meu olhar mergulha nesse oceano verde,
em que águas verdes, neste sol verde, nessa estação verde,
parecem tornar a grama uma praia verde.
A grama, vai e vem, como uma onda verde.
Meu Deus? É verde, tão verde, que parece um verde invisível.
Parece que moro aqui, em uma de suas mansões verdes.
Meu cajado, é verde, que se transforma numa serpente verde,
que habita os mistérios dos mistérios, verdes.
O óleo, com que foi ungido, era verde-oliva.
O cálice, transborda, de vinho verde.
O vento é verde?
O ramo, é verde?
A barca, é verde.
E o cavalo, é verde.
Ou é um unicórnio, da Antiga Índia,
ou Osíris, com sua tradicional casaca verde?
A sua varanda, também é verde.
Tua pele, carne verde, cabelos verdes,
tão verdes os teus pelos verdes...
E a estrela verde, toda esmeralda, existe na amplidão?
A figueira, é verde, tocada pelo vento verde.
O sul verde, indica o norte verde, no tronco verde,
do musgo verde, no sul do mundo, verde.
O gato, nos telhados verdes, é verde, ou são seus olhos?
Tua imagem, no meu espelho, é verde.
Um habitante dos micromundos, afirmou que, em sua terra, todos são verdes.
Nessa madrugada verde, sorvo um mate, que é...
A cigana, no meu mundo, é toda verde,
e eu, na minha intimidade verde, oiço as batidas na porta, verde,
e as garras de um lobisomem, verde,
que veio lá as montanhas que chamam verdes!]]>
Claudio Antunes Boucinha
16/10/2021
Como Ramanujan, há um herói dentro de mim.
Do que sei, sempre antes ele do que eu, na vida.
Como um bólido, num vôo quase cego,
acredito que vou
indo, ou
vindo, já nem sei.
Feito pavão misterioso, procuro o mais próximo do sol,
Qual ìcaro.
Tanto quanto Juana Inés, imagino
‘el Caballero de la Triste Figura’,
Don Quijote,
lutando contra todas as Inquisições.]]>
Claudio Antunes Boucinha
24/07/2019
Desta gaiola que estou, “Diablo Blanco”,
agarrado que estou, com minha pequeninas mãos, nessas grades,
procuro pensar no meu universo materno
que é muito maior que esse universo americano,
nessa jaula de king-kong.
feito um animal pré-histórico, antes da escrita,
eu, que não tenho estudo e não tenho direito de estudar,
e, antes disso, não tenho o direito de amar minha família,
eu, exposto como as crianças da Antiguidade,
eu abandonado nas escadarias e balcões da Igreja,
essas leis de Rômulo, de Roma, contra o direito de nascer, que faço eu agora?
És tu, menina, mulher? Escuta, em alto e bom som,
seu direito foi sonegado desde que nasceu.
És tu, que nasceste coxo, manco, puxando de uma perna ou filho de uma prostituta?
Tua sorte já foi lançada, teu destino foi traçado, tuas linhas das mãos foram reveladas:
Serás recolhida por estranhos, criada como escrava, ou morrerás numa cesta igual a que foi destinada a Moisés, perdido nas águas quentes do Nilo.
Morrerás de fome e frios, eis o teu destino, apodrecendo lentamente numa lata de lixo.
Poderás trabalhar, para obter seu sustento com o suor de teu corpo?
Uma dúvida paira no ar sobre o amor: Serás amada?
Que amor é esse que enjaula, feito fera de circo desalmado?
Qual é o teu rostinho, criança do mundo?
Serás morena, açucena?
Mulata, branca, negra, mestiça?
Tua imagem circula com um avatar televisivo?
Serás o bobo da corte para ser ridicularizado na feira?
Serás um objeto de consumo para uma sociedade de consumo, que consumirá com tudo que mais se ama na humanidade?
Onde está a urbanidade do mundo?
Tudo isso não será um infanticídio da própria criança que há em nós?
Tua orfandade te fará gladiador, enfrentando leões, tigres?
Que doença tens, mama Grécia, que atirava nos poços os recém-nascidos que não completavam dez dias?
Onde estás teu direito de brincar? Foi solapado por vampiros americanos.
Onde está tua identidade? Foi ocultada por piratas ingleses.
Foi alguém preso por tal ato hediondo contra crianças?
Onde está o chefe da quadrilha que sequestrou as crianças?
Que democracia é essa que não tem lugar para uma criança?
Que ditadura é essa que ainda está de pé?
Cadê as cruzadas para libertar as crianças?
Onde está coração valente, Braveheart?
Onde está Il “Prince Valiant in the Days of King Arthur”, de Hal Foster?]]>
Claudio Antunes Boucinha
24/07/2019
Deus! “Ecce homo”.
Como descrever a obra, o autor, o pensamento,
o pensado, o pensante, a interpretação e o interpretado?
Como entender o suicídio que não é suicídio, mas
que é suicídio na vontade, no desejo, na volição inconsciente?
Como morrer aos poucos, e não morrer?
Como entender os caminhos de Deus pelo universo afora,
feito chapeuzinho vermelho e seu par desossado,
dissecado, travestido de vovózinha,
A vivissecção do lobo mau?
“bones, simple bones”, “Good Bones and Simple Murders”,Margaret Atwood ,contos de fadas reconfigurados?
Onde estás solidão, se o lobo mau está por perto?
Por que o carcereiro está preso com o encarcerado?
Que sangue é esse na areia?
É negrinho do pastoreio;
É guerra, neguinho, MC Marechal,
É o complexo do alemão reconfigurado.
É a nudez em todas as cores e olhares. ]]>
Claudio Antunes Boucinha
24/07/2019
Moça de fino trato, de artéria purpurina,
de tua alma sai o estovo, o suave, “to soften”, o véu que acaricia.
Em teu oratório santo, na santa sacristia,
na oração do “levanto”, na poesia, de cada dia,
muito coisa pode ser dita e não dita.
No teu sorriso estouvado, na tua alma bendita
muitos corações se alegraram com tua palavra bonita,
Já me perco nas palavras,
fico em passeios ao léu,
Pedro que é Wayne, Camilo que é Rocha
Edmundo Rodrigues, Elvira Nascimento,
Ernesto Wayne, Fausto Brignol,
Iolanda Abero Sá, Júlio Tripodi Lanza,
Norma Vasconcellos, Sara Ramirez Vicencio,
Särita Bárros, Sheila Corrêa,
Sonia Alcalde, Tereza Not e
Valúsia Saldanha, Davi Simões Pires,
Ânderlo R. Silva, Ézio Sauco e Pablo Silveira,
Selecta manera de poetizar.
Tem o vate, poeta, trovador,
bardo, cantador,
cantautor, repentista,
profeta, vaticinador,
Mas não tem nada igual a ti, querida amiga,
que se iguale, nem por perto,
do quanto gostei de ti, quanto respeito,
quanta Academia nisso tudo, quanto coração partido,
É o acalanto do coração, o mourejar do joão de Barro,
É a porteira aberta, é o universo de Shakespeare,
é a aldeia global, Herbert Marshall McLuhan,
É Avram Noam Chomsky, muito mais,
Não é um adeus, é um até logo, até breve,
É um sorriso nos lábios, é um compartilhamento de viagem,
é o infinito que se enquadra de outro jeito,
as palavras não são suficientes, e nem o facebook,
para dizer tudo,
essas palavras que se perdem,
no umbral do mundo.]]>
Claudio Antunes Boucinha
24/07/2019
Noite é gélida sobre convés, geleiras passam, escolhendo destinos
Peixe, vivo, ainda pulsa, na mandíbula ancestral,
O “fjord”, por onde navego, fala da purificação do mar,
Das inúmeras tentativas de vencer e conseguir.
Do monstro que produz monstros
O conhecimento infernal
que é para poucos.
A lama que é lama, nada mais.
As cores do inverno traduzem o preto, o escuro,
o enegrecimento da vida, o nigredo, a putrefação, a obra em negro, a sombra
a espera, o descanso, o repouso, a hibernação de tudo.
O frio que transfigura a face e enaltece as marcas do tempo
o bolo frito da chuva, o café, o aconchego da conversa,
o cobertor da cama já tisnado pelo mofo,
a quentura do corpo e a frieza da alma,
faca estripando ovelha ainda viva,
os passos rangendo o madeirame da escada,
Um alto lá da guarda sonolenta, o vento minuano,
o lobo vicejante, lobisomem, recontando, mais uma vez,
a estranha história de um filho sem sorte.
Meu poncho, poema e história.
Pampa que transcende tudo.
O cavalo e o cão.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
31/08/2017
sorvo a expectativa do mundo,
vislumbrando, feito gato por cima dos telhados,
O luar, a noite mais profunda.
Milton Nascimento relembra valorosos valores,
Don Quijote e Sancho Panza cruzando as pedras da cidade.
O trabalho é digno, é a própria dignidade,
é o que qualifica o ser.
Menos para o mandante, o mando, o que manda a fome,
o mandonismo secular que não muda nunca,
com seus ares de perenidade.
Nesse mate eivado de estrelas, de sul a norte,
o gato já não mia, procurou a morte,
O telhado caiu, soçobrou ruínas,
a lua se escondeu no mar, nas ondas tenebrosas,
Meus heróis morreram nas mãos de Cazuza.
A Ilíada, a Odisseia, castelos e areia,
o Dodge Gran Sedan, de 1973,
John Denver, “Sunshine On My Shoulders”,
Cristina Raines no sangue e no coração.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
30/03/2016
Pássaro flamejante
noite negra
estrela brilhante
olhar distante
bela cidade.
Quem és?
"sum que sum"
amarelo brilhante
corpo veste alma
alma veste corpo
frio entorpece corpo
sofrimento entorpece alma.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/04/2014
Há momentos, na vida da gente,
em que a própria gente não vem mais.
Nem mesmo os passáros cantam ao redor.
E o silêncio é sepulcral.
Há momentos, na vida da gente,
que são mais urgentes que nós.
Há momentos, na vida da gente,
em que as estrelas parecem demais,
e o próprio céu desproporcional,
um tanto exagerado, assim, a mais.
O coração parece se retorcer e torcer,
até não aguentar mais,
e os olhos parecem um oceano abissal.
tanger as cordas do violão, gravar um depoimento,
são reservas, sobrevidas, para o futuro incerto,
para aquelas horas, em que o silêncio impera,
e o deveres morais, a honra, pedem passagem,
neste corpo habitado,calejado, sofrido,
despedaçado, mal-tratado.
Nestas vestes que teimam usar o branco.
Em que o verbo, surpreendido,
perde as estribeiras, o estribo,
cavalo, armadura e renda.
Perde tudo, a própria boiada,
e resolve descansar sua cabeça numa pedra.
Há momentos, na vida da gente,
em que as perdas, são enormes.
E o que há de mais nobre, aflora,
desatina, enloquece, desafora,
invade, e, como bardo,
resolve dividir, novamente,
todo o universo.
Há momentos, na vida da gente,
que não há escapatória, escape,
e o espelho, sempre presente,
revela-se o que ele é, essencialmente,
a face humana em sua grotesca idade.
a velhice do padre eterno, fugacidade,
a filosofia que quer ser perene,
mas, até quando?
Há momentos, na vida da gente...
]]>
Claudio Antunes Boucinha
07/11/2011
rituais dizem por nós e, cavalos azuis,
carregam-nos para outros mundos,
lembram avatares,
Falam estrelas e anjos.
vestes púrpuras, azuis celestiais e alianças ouro,
Hierarquias terrenas e imateriais,
entidades separam-se ante olhares atentos.
Inúmeras regras protegem o iniciado.
círculos e quadrados sugerem proteção e perfeição.
mas, nada disso vale, se não tem coração puro.]]>
Claudio Antunes Boucinha
01/11/2011
Onde está, meu amor; Está ali, está aqui?
Coleciono infidelidades, maldições, pecados,
Mais e mais, vou amontoando emoções, castigos.
Numa sucessão avassaladora de sentimentos
Entre deus e o diabo, marco meu corpo, com teu corpo,
Faço um mosaico do retrato do que somos,
Do que queremos ser
Do que sinto, e do que não sinto.
Amo-te; não consigo; Odeio; Não, te amo?
Dobro a esquina e já sou outro,
Outro, já esquecido.
Aprendendo a arte de amar e amado.
Classificando os gestos e pensamentos.
Dom Juan,
Batman, Bruce Wayne, darkness?
Dr. Jekyll and Mr Hyde?
Ilha do Dr. Moreau?
Dr. Victor Frankenstein?
Vou fundo, nas perguntas,
E parco, nas respostas.
Tenho-me como cantante, reluzente,
Injustiçado pelo mundo inconsequente.
Não vejo meus olhos e orelhas de burro:
Prefiro tal qual Pinochio, a mentira.
Pisei meu grilo falante, com minha pata de elefante.
Sininho não veio me visitar.
Milha alma perdura no horizonte,
Sua perfeição assusta, intriga-me.
No fio da navalha, atravesso o despenhadeiro de hoje.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
18/09/2010
Eu não tenho nada para contar, de minha história.
Envergonho-me dela, se quiseres saber.
Quem sou eu, para dizer que sofro,
Perante,
Tua história, carnal e medonha?
Lá vou eu, e minhas palavras.
Um minuto. De silêncio.
Havia uma pedra no meio do caminho.
Só não falaram que as pedras se multiplicavam.
Não há como pairar.
Teu príncipe encantado, não serei eu.
Estou mais para escroto do mundo.
Animal do animal,
Vicejo, ainda, nesses campos.
E os campos, não são de trigos.
Pergunto: o que farei, ainda, do pior, do mal, ainda?
Meu toque, e destruo.
Mais um toque, e nada existe mais.
Quem sou eu para ter um toque mágico, brilhante,
De deus e mais?
Deveríamos todos, nesse momento,
Fim
Cara
De joelhos, e rezar, somente isso, rezar.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
21/03/2010
Não serei o profeta da destruição e da morte.
Shiva já tem seus profetas do desencanto.
Prefiro a vida pulsando em cada instante.
Os sobreviventes de Auschwitz-Birkenau.
Os trabalhos de Hércules.
A concepção amorosa de Jesus, o Messias.
A resistência passiva de Gandhi.
O centro, a unicidade, de Siddhartha Gautama.
A família de akhenaton.
A paixão e o desapego de Cagliostro.
O mistério de Kut Humi e a Grande Fraternidade Branca.
O lenço branco camponês de Joana d’arc.
O rigor e o compromisso de Pitágoras.
A perfeição divina.
A insuficiência humana.
O humanismo adâmico.
A passividade oriental.
O dinamismo ocidental.
A ponte dos suspiros.
O duelo final.
A serpente helicoidal.
O olhar para o alto de Hannah e Charlie Chaplin.
Nada melhor que um dia após o outro.
Vou para Porto Alegre! Tchau!
]]>
Claudio Antunes Boucinha
27/02/2010
transposição da vida, algum dia.
diluição, solvente universal,
inconsciência de mim e de ti,
ideal?]]>
Claudio Antunes Boucinha
11/12/2009
Você me pergunta: Porquoi?
Eu te respondo: hé bien je ne sais pas vraiment.
Há momentos em que se foram as escolhas.
Sobraram gestos, pensamentos,
Restolhos de mim mesmo.
As sombras tomaram conta.
Talvez, o oceano, Tsunami.
O vulcão. Sei lá.
O vento que balança.
O precipício final e o terremoto.
Nada disso importa.
Só faltou o braço estendido,
A mão amiga,
A força para driblar o destino
E salvar.
Hoje, estou um pouco
Down, down, down.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
22/11/2009
Deus, obrigado, em primeiro lugar,
Pela deferência, perceber que
Pensamento íntimo vale à pena.
Obrigado, Deus, por ver, na distância e profundidade.
Tenho que agradecer.
Embora toda ignorância.
Mais uma vez, noite, fui contemplado
Visão abrangente do universo.
Calei o que denominam de inteligência.
Não há como falar.
Nem devo.
Aonde vou, Deus?
Aonde vai sofrimento?
Minha alegria?
Rasgarei vestes, rosto, braços?
Por incapacidades, sucumbirei?
Orgulho, petulância, será lugar?
Agora, parla, Deus, do urso.
Avalanche soterrou sonhos em trinta metros de gelo?
Parla do esforço de salvar e não conseguir.
Grande útero do universo onde fostes gerados e também fui.
Parla, Deus, que há além de ti.
Parla desse teu olhar que ninguém quer ver.
Porque olhar, por mais que olhe, não vê?
Ventre em que fostes gerados,
Por momento apenas, gêmeo.
Auto geração. fecundação sideral?
Amar a ti mesmo, homem e mulher?
Deus é tudo, só existe Deus, tudo e em todo lugar,
Compreender esse amor e o panteísmo?
Quem procura quem?
Quem ama o quê?
Algo errado com compreensão de Deus.
Errado?
Hora de mudar?
Avançar?
Autoconhecimento de Deus.
Mais, quero sol.
Além sol,
Depois do sol,
Muito mais sol,
Mais que árvore da vida.
Além.
Quero origem.
Ontologia.
Cosmogonia.
Milagre do amanhecer.
Érika Rodrigues.
Elvis.
Nirvana, além.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
12/11/2009
Viver no limite.
profundas do inferno.
bas-fond.
eu e mundo somos um.
Blasfêmias e cautelas.
pedaço de mim rolou pelo asfalto.
Música abissal.
Anterior a tudo.
Minha dança é não dança.
entrega que vitupera.
Escandalous, entre olhares indescritos,
Remuel sofreu dores.
pouco de mim, hoje, morreu.
Secretamente, oiço onça.
Alguavear nau não navegae?
Paz, George Michael.
Anjos te levarão para o Oceano.
voz é mais que voz.
eternidade som que é todos.
Espectro de mim rola na areia.
espaços se tornaram resquício de nada.
Mais um passo, e outro espaço
triângulo que desenha, com a dança,
será nada mais que fim, de tudo. É.
Espero.
espera é como corvo, escuro, calada da noite.
bailar.
passo e outro.
Despedaço.
coração resiste?
toque.
coração expressa o que sinto?
No Ponto Final, há suspiro e morte.
Não vou lá, espero.
Amanhã, é outro dia.
Será?
Onde está susto, vida?
Silêncio.
Esta noite.
Tonight.Very well.
grito é freedom.
Não vou soterrar idéias sobre conformidade do mundo.
Sou só.
Sigo.
Não me vendo.
Não relaxo.
Não abdico.
Não fico.
Eu.
Woodstock.
My brother.
Belos dias, belas noites,
em que sentimos perfume das borboletas azuis.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
09/06/2009
Há pergunta, sempre, é sobre desejo de amar, e viver.
Sobressalto, despudorado, solidão da vida, precipício que vem lá do norte.
São fiordes da Finlândia, em que assistimos, esperando um não sei quê.
procuro, e não acho.
choro, e nada resta.
Não tenho medo e minha decisão tomada.
morte é pequeno espaço na vida.
Nada mais resta, senão morte.
descanso eterno.
remanso de não mais pensar.
Não encontrei pessoa amada.
sacrifício é pequeno.
Deus, lá do alto, orienta-me.
Salva-me, último minuto.
dor de amar e de não ser amado, não vale a pena.
escuridão ainda é mistério.
O mal, está a nossa porta, está em nós, e não reconhecemos.
beleza prescruta o céu, e pede para sair.
sol não está; e nem o céu.
ondas são lindas, da praia.
Mas também são, as ondas, o último suspiro de quem tenta viver.
Imagino mil maneira de amar.
de morrer.
Tudo foi como se fosse o mar, diria: mareando.
passo, e mais outro, nada mais resta.
Estou livre e a liberdade tem gosto, paladar.
Quem és tu, linda, perante a natureza das coisas e do que vale a pena?
Morrerei sem saber todas as respostas.
pena.
Será o último ciclo da vida?
Desejo de incautos e desprezíveis.
Voltarei coxo,
cego,
estirado numa cama?
Pobre, mendigo, catador de lixo,
estuprado pela vida e deixado só, na escuridão da noite?
Quem será meu anjo, as duas da manhã, na estrada do Norte?
O ouro, ainda será a pureza estripada do mundo?
tecnologia ainda será a ciência enlouquecida?
Belo é teu corpo e teus cabelos.
Tua roupa equilibra teus saltos altos.
esferas que compõem teu corpo já não trazem tantos sonhos assim.
Mais do que isso, trazem a realidade atroz da mendicância e da verdade.
Tuas carnes e teus ossos descarnados, suplicando amor, tecem compaixões e
última despedida.
Deus está ali, aqui, acolá?
Pobre pretenso ser que navega o mundo.
Minha terra não é tua terra.
meu mundo está noutro lugar, que não a terra.
Já aprendi tudo sobre o sofrimento.
Sei que quanto maior o orgulho, mais a pobreza aproxima.
Não sou diferente de ninguém.
Não me faço vítima das coisas ou dos acontecimentos.
Sou o que sou, tal Cagliostro, em seus melhores dias.
Não faço a poesia que serve.
Não quero a poesia óbvia.
Não quero o verso fácil.
Não iludo mulher alguma.
E os meus escritos são tão importantes como qualquer dia que amanhece.
Nada mais me resta.
Despeço-me do mundo.
Vou embora.
Enjoei.
Não tenho o direito de negar o mundo?
Tenho sim.
Viro as costas para o mundo.
Mas ainda estou no mundo.
Embora de costas.
Então, tal raciocínio é jocoso, no seu final.
Minha poesia não é para agradar intelectuais.
Não é para agradar ninguém.
Escrevo para mim mesmo.
Eu sou suficiente para mim mesmo.
Como qualquer um.
Vou fazer meu último discurso e será sobre a culpa.
Não tenho culpa nenhuma, seria assim o começo.
Não tenho culpa se você é pobre, miserável, chato, bronco, idiota.
Não tenho culpa de nada.
Então, por favor, leve sua mixórdia para longe de mim.
Não tenho culpa.
Nada mais presta.
Nada, nada.
Quer um conselho?
Não vou dar.
Olhe para seus pais.
O que eles se tornaram?
Pense nisso.
Não vou falar dos políticos. Nem vale a pena perder tempo.
Menina, tua dança luxuriante, nesse instante, sugere que o mundo pode ser mais adiante.
Mas, nada disso importa, pois a ilusão é pura.
Livrei-me de teus braços, polvo, e teu abraço de morte já não chega mais.
A teia da aranha negra vicejou mas não vingou, no último instante.
Rosicler saiu hoje para ver a morte.
Marco Antônio chorou todas as lágrimas que tinha e que não tinha.
A velha morreu sozinha estirada no chão nauseabundo.
Ricciela estropiou-se na chaleira e morreu de morte horripilante.
Eu procuro a substância das coisas.
Não interessa se Espinoza era rei ou ou plebeu.
Se conheceu os segredos secretos da Cabala até a redundância imensa.
Ele conheceu, e daí?
Nada disso importa.
Bem, mas não vou tão longe.
Nem tudo é um amontoado de desprezos.
Nem vou fazer terra arrasada.
Alguma coisa importa e sou só eu mesmo.
Eu, Deus, eu.
Nada mais.
Talvez, também, algum rebento de amor, filha pródiga,
Despatriada filha, rejeitada pelo mundo, filha madeixa,
Desmoralizado pai, filha que o mundo não amou.
Filha desnaturante para o mundo.
Nada mais louco que a vida.
Escuto os passos lancinantes, da morte.
Ajoelho-me, e minha auto-piedade é auto-colante.
Nojenta e disforme, minha alma persiste.
Será o grotesco mais importante?
Ou a beleza multicolorida da noite norte?
Sonho com o Himalaia.
Na perdidura das neves perenes.
Meu Xangri-lá é aqui.
Eu meu bem-te-vi, morreu de tanto contemplar a janela da catedral.
Filha bastarda, minh'alma, socorreu-se enfim, na noite.
E seu sorriso foi bem desdentado.
Mendigando o nada obliterado e obsequiado pelo momento inóspito.
As chagas do mundo estão ainda na cruz?
A nossa compaixão é fingida, decrépita, ilusória.
Nossa vida cheira a uma mesmice solidária.
E os discurso são vazios, e não dizem nada.
Proponho a aliançar o silêncio.
Escolas do silêncio.
O quietismo.
As fezes.
O trono fundamental.
Os gases.
Os intestinos da beleza tradicional.
Tua boca só diz besteira.
Quando será que você vai parar?
O vazio assombra e tudo vai piorar.
No entanto, preciso de um quarto, uma cama, um lugar.
Para morrer, em paz.
Deixe-me morrer, em paz.
Morrer é bom, é normal.
Já vivi o bastante e já vi um pouco mais.
Chega de tanta mediocridade.
O mundo, para os idiotas.
Destruam-se, canibal é o homem.
Chega de ideologias servidas como prato frio.
Chega de armas nas mãos de estrupícios.
Matem todos, viva a morte.
E, mesmo assim, não adiantará nada vezes nada.
Eu necessito de teu amor.
I need your love.
Elvis.
O último show no Fragata.
A hora do Elvis chegou.
O último vinil foi colocado no toca-discos.
Quem será que vem agora?
Billy Holliday?
Bob Solo?
Quem interpretará minha tristeza?
Que será meu norte?
Caminho, caminho, e não vou parar.
Um espetáculo me espera, no horizonte.
Já vejo o sopé da montanha.
Estou feliz.
Respiro ar fresco.
E, do outro lado, sei que Deus me espera, a contento,
e sei que ele é meu norte.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
09/06/2009
Qual desses mundos?
produção mundial de alimentos... não comestíveis?
cruenta batalha... dos frangos... pela vida?
carne flagelada... dos porcos?
montanhas... de carne?
Everest... é aqui!
Grito (Skrik) de Edvard Munch.
mugido desesperado e solidário da rês.
Estudo Psiquiátrico... dos frigoríficos.
fascismo e o nazismo... dos golfinhos.
Santa Inquisição... dos Congros.
Intolerância... dos Linguados.
crimes dos líderes... dos pintinhos dos criatórios modernos.
crimes dos papas... das tartarugas.
massacre... das baleias.
genocídio... dos macacos.
tecnologia de morte... dos três porquinhos.
Meu sangue, teu sangue, nosso sangue, terneirinhos.
“Mi casa, su casa”.
“My house is your house”.
Alquimia bio-tecnológica... dos couros do almíscar.
Ainda existem... gaiolas... no mundo?
que tem de comum aquário e garrafa?
Infectar porquinhos da ìndia, coelhos,
Cachorros, Gatos, transpassados por ética científica?
plantas... não tem sentimentos?
pedras... não choram?
vida ainda vale?
Para que animais?
Quantos equipamentos de tortura ainda serão feitos?
Quantas operações de morte serão denominadas de trabalho humano?
Minha foca, não é sua foca.
Meu mundo, não é seu mundo.
Desperta, corredor.
Antes que seja tarde.
Antes que essa poesia acabe.
Antes que o filme acabe.
E os teus vazios não serão, então,
vazios a serem preenchidos.
Por que será tarde, muito tarde.
Tar...de
tar...
de...
...
]]>
Claudio Antunes Boucinha
27/04/2009
bem perto de mim, te encontrei.
Era eu mesmo, em outra idade,
do outro lado da janela em que sonhava
meus sonhos mais profundos e sagrados.
Refúgio das minhas tempestades,
Contemplando as árvores, os passarinhos,
Laranjeiras, macieiras, pereiras, figueiras,
os ciclos da natureza, e a harmonia universal.
Era uma criança, como qualquer outra.
Uma criança humilde e pobre,
quase esfarrapada.
Magra e esquelética, pedinte.
Era essa minha alma, com cabelos negros,
lisos e com o olhar suave.
Do lado de fora da janela, estavas tu,
olhando a mim mesmo, noutra estrada, noutra idade.
Quem olhava quem? Quem morria de saudade?
Fora de minha casa, mas bem pertinho, na janela,
alma querida existia, como verdade.
Eu enfureço, e, com a basculante, faço você rolar para o chão,
expulsando-te: não quero te ver, alma pensante!
Teu olhar é demais para mim, pergunta demais, e eu não suporto.
Quem é você para questionar os fundamentos da existência e vir assim,
cobrando posturas e arrependimentos?
Alma querida, em fim, te reconheci:
Você existe.
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Claudio Antunes Boucinha
21/02/2009
venha depressa,
a hora é essa, venha depressa
tudo é sem graça
se você passa e não olha prá mim
a hora é essa,
venha depressa, venha prá mim.
tardes floridas,
o sol anuncia, uma festa de amor,
venha depressa,
a hora é essa..
o mar é tão lindo.
No abrigo do teu amor
venha depressa,
a hora é essa, faça o favor.
o sol é tão lindo,
muito mais lindo contigo no amor.
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Claudio Antunes Boucinha
20/01/2009
Você é meu alimento, meu mundo, meu tudo.
NÃO VIVO SEM VOCÊ.
você é o espetáculo do mundo.
Penso, todos os dias, como te encontrar.
e, na tua ausência, relembro flores, caminhadas.
o dia estava só.
choveu.
e meu corpo divagou por ti, insistantemente.
oro por ti, cada momento,
como se fosse, assim,
um cais do porto,
um arremedo, assim,
da vida que pulsa
em cada um de nós. (Para Soninha).
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Claudio Antunes Boucinha
17/01/2009
meu nome é o que te espera
coração, meu amor se recupera
um instante, e estamos nós
e outro instante, e não estamos.
Jogo meu jogo, assim.
No espaço entre nós,
eu, você e o mundo.
No pouco de tudo,
e veremos ser tudo.
Com uma só cor.
El pássaro negro
el condor
que tudo passa
és mi compañero
de jornada.
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Claudio Antunes Boucinha
17/01/2009
Um quarto, e seu esquecimento.
Um cavaleiro, e seu estandarte,
Na noite veloz.
Há um aspecto de mim que só você conhece.
E que nenhum conto de fadas reconhece.
Um Amazonas se aproxima de mim.
E não tenho medo.
Nessa noites em que me enrolo na cama.
Tristeza de meu livros me consola.
Burka, no lado, eu deixo só.
Não colhi todas as flores necessárias.
Não vi todas as cores e todas as neves.
De minha janela, defenestro todos os preconceitos.
Passeio, em longas caminhadas, sozinho.
E, meu espaço, é o mundo.
O meu reflexo, é o maior diamante do mundo.
Há poesia na rosa, no musgo.
Na mais escura das florestas.
Nunca estamos sozinhos.
Os labirintos de nós mesmos.
Os portos que não tem ninguém, nenhum, nada, nem navio.
Minhas mãos estão congeladas e não formam nenhuma estrela.
Na entrada da casa, fiquei solito.
Borboleta esvoaçou pela janela.
Arabescos pensaram em mim.
No rochedo, você se atirou,
em tecidos evanescentes.
Deitei na praça, e fiquei.
Contando, todas as iluminarias, em que passei.
Em todos os helespontos, em que te amei.
Estou nu, como um cadáver, e não respondo.
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Claudio Antunes Boucinha
22/12/2008
Recupero, cada momento, como se fosse único.
Relembro, quando abri meu peito,
Escancarei e me entreguei ao coração.
Não restou nada de mim.
E explodi, de paixão.
Iluminei minhas noites, com Elis Regina e norte,
e estanquei, no espaço, junto, eu e você, amando,
o resto que a mim, e o mundo, numa noite,
em Lagoa Vermelha, e o espaço, que nos perdemos,
e pensamos que o mundo poderia ser melhor, sem eu
ou você.
Rasgo tudo, rasgo a mim mesmo.
Eu não existo mais.
Estou perdido.
Para sempre.
Eu te amo.
E não há nada dizer, nesse momento.
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Claudio Antunes Boucinha
22/12/2008
Desculpe, hoje é meu dia, rio de mim mesmo.
Acabei de ler um romance “desfocado”,
e fiquei contaminado, por esse olhar.
O sangue aflora pela pele, pelos ouvidos,
pela boca, pelas narinas, por todos os lugares.
A explosão é iminente.
A morte é como um porco, de inchada.
Assim como meu coração pulsante.
Lembra a última estrela que explodiu?
Faz um pouquinho de tempo...
No entanto, a sua forma reticular,
a sua fotografia cuneiforme,
fico ali, esperando nosso olhar.
Assim é o meu amor por ti.
O motivo de minhas caminhadas.
A espera do tempo.
A transformação das estações.
A contemplação de vênus.
A gravidez do amor.
A solicitude.
O amor maior.
A penetração da ânsia, na própria vida.
O desvirginamento da escuridão.
Não o medo da ausência, da falta, do incapaz.
Não há culpa, jamais.
Como dizia um amigo, de natureza dividida,
No início, eu não estava lá... Ou estava?
não me culpo e não volto atrás.]]>
Claudio Antunes Boucinha
11/12/2008
Caminhando entre as flores das urtigas, imagino labirintos desenhados na paisagem,
Vou, sem pressa, encantado que estou pelo verde.
O gosto de funcho na boca, a aveia germinando, o doce de pera,
A janela mais alta, vou serpenteando maat.
Quem sabe, Deus, na sua infinita bondade,
sossegue um pouco de escutar
Os gritos lancinantes das mortalhas,
O vozerio do inferno de Dante.
O desespero “Homérico” do mundo
e a descrença generalizada.
Vou lá, bem fundo, onde não há mais nada e tudo se confunde.
Posso desenhar todos os infernos possíveis
para que o mundo se regenere,
à maneira de Cagliostro,
Algo parecido como as águias e seus pináculos.
Quem sabe, uma borboleta esvoaçando entre as amoreiras.
Uma flor de carrapicho se apaixonou por teus cabelos.
Rememoro sabores e sinto o cheiro da terra das estradas.
Um coruja bem campeira estacionou seu vôo das madrugadas
no moirão mas avermelhado pelo tempo.
Corro ainda, na rua lá de casa que não é mais casa e não é mais rua.
Eu não mudei, tenho tudo aqui guardado.
Não sei se focalizei algumas sinapses,
ou foi tudo uma grande armação divina.
Ainda não derramei todas as lágrimas.
O sol apascentava Akhenaton.
Nefertiti passeava entre lírios, com as filhas.
Só de retoiço, mexi contigo,
era eu que havia enxameado teus cabelos
com ,das mais simples, margaridas.
Você sorriu e o teu sorriso foi angelical e onipresente.
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Claudio Antunes Boucinha
04/12/2008
Lembra, de nossos sorrisos, de nossas trocas,
um, para o outro, lembra?
Lembra, de tua felicidade sempiterna,
de todas as tardezinhas, ali, no final,
em que o sol, encabulado, se avizinhava com a lua?
Inesquecível, meu amor, teu choro soçobrado,
alquebrado, na cama.
Inesquecível, meu amor, teu silêncio,
tuas esperanças, teus anseios.
Sempre fostes mais do que és, sempre.
Alguém, algo, que nem mesmo sei.
Inalcançável, por teu amor e liberdade.
Nasceste mais que estrela, muito mais que uma estrela cadente,
no céu estrelado de um inverno “spleen”, francês e baudelierano.
Tédio é o mesmo que tristeza?
Nos resguardos destas tardes trigueiras, altaneiras,
em que o estandarte, a bandeira, ilumina corações infantis,
algo de mim, registra teu sorriso, sempre o teu sorriso.
Inesquecível sorriso, de amor, tudo,
da vida sempre aqui, dos vales sem fim,
das primaveras azuis, verdes, de todas as cores,
em que o mar, condencente, deixa a terra sobreviver, mais um pouco.
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Claudio Antunes Boucinha
19/11/2008
E, ali, encanto-me, todas as horas.
Há um aspecto de mim
que , só você, conhece.
Há, em mim, sede de ti.
Todos os dias, como um exercício, resgato
o melhor de mim.
Banco, o que há de melhor, ganho,
a última cartada,
snucker, a porta aberta.
E , a tua dança, diz
mais de ti.
Encanta-me, erva transversa,
E a possibilidade de
fazer amor e curar.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
15/11/2008
alma sensível.
gritos terríveis.
desespero, outros,
são outros, ninguém mais.
Minha voz, minha.
Embora canto coletivo e nobre.
Arranquei coração, rasguei tudo, dilacerei.
Transformei coração sagrado, tirei armadura,
Príncipe Valente e malha de ferro.
Mandei pro quinto dos infernos,
descomunal desespero,
em que pratiquei.
ato de honra guerreiro e samurai.
estandarte, meio da batalha, fogo e sangue,
estava só, eu também.
corpo, sangrado pelicano, restava.
Tiro peito maternal alimento que resta,
e, alcanço, mulher, para não morreres de sede.
pedra, serve de sepulcro,
ilusões, deserto
visões, destruição e vontade.
corpos indistintos, areia movediça,
procurando segurar ar, vida.
Tudo, mar, galho, corda,
mão, braço, força, nada, aceitação, consumação,
mergulhar, águas profundas, até não pensar,
não doer, nem acordar, simplesmente ir,
afundar, ir, afundar.
Ultrapassar espaços e átomos.
Lá, onde Deus está, não se deve falar.
Lá, onde não existo.
Atravessar parede, gritar nome, bem alto,
bem baixinho, mergulhar fundo.
não morrer, escutar,
resistir, viver, reviver, mudar.
não sou,
teu olhar.
encantos de beijo, rememoro,
cada instante.
solidão é cristã e domingueira.
no armário.
não estou, você não está.
tarde foi, fui, com ela.
dobrada da esquina, espero encontrar.
resto, é o cinza.
Quem passa, lado, agora?
Pouco importa.
Nem dias posso olhar alto dos penhascos,
edifício alto e contemplar.
Terra, destino insólito.
poeira das horas,
escarneço de mim,
pretensões de ser mais.
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Claudio Antunes Boucinha
24/10/2008
Rosas vermelhas, meu amor, rosas incrivelmente vermelhas.
trigal e vento, nada mais, Van Gogh, e desvisão,
descegueira?
ensandecido correndo por entre milharais esverdeados,
para chegar onde?
deserto no Arizona, Far-west, pistola, coração,
solitário, anjo encardido, na Pedra Pelada do Morro do Ouro.
tigre asiático procura morada, na jangal.
Rudyard Klypling, esbaforido, foge, gritando, Se... eu não morresse amanhã...
Alvares de Azevedo, em baixo de pessegueiro, bem baixinho, soluça por outra
melhor e lamenta perfume brasileiro: era tarde e inês já é morta ou envelheceu.
Um passo, dois passos, de nenê.
Vamos sair de fininho, para não dizerem que estamos todos loucos.
O último, aliás, deveria apagar luz, e gritar e gritar para ver se alguém escuta
nessa noite infernal de mosquitos e baratas selvagens.
Nem sapo sobe nas peredes e nem toma pilsen.
E a cópia é somente uma cópia, nada mais.
Cat Stevens ainda é o melhor!
Mais perto de Deus, mais longe da humanidade?
Ou a própria humanidade é Deus?
Deus está entre nós, bestas humanas?
Então, bestas humanas podem ser Deus?
Existem palavras que não precisariam ser ditas, por não dizerem nada.
Bestas, humanas, Deus, coragem para dizer e compreender.
Existem lagos azuis, em que burka, olhar, blue, pode ser mais azul?
Baraka, ainda não vi tudo.
Em cada canto do mundo, da esquina, existe clube.
O clube de não fazer nada, esperar pelo mundo, pela noite, pelo dia, por tudo.
Ontem, meu tio acompanhou mais um enterro: era o vizinho, já velho, com oitenta e quatro anos de idade,
12 filhos, 50 netos, tantos bisnetos.
Morre em paz, seguro de que não fez mal.
Aliás, nem ele sabia que já estava morto.
histórias centenárias de Gabriel Garcia Marques.
diria lágrimas seculares de desesperos seculares.
Talvez, não dissesse nada.
palco, mais adiante.
amigo morreu, alcoólatra.
Outro, de virose generalizada.
Alguns, morrem de tédio.
Outros, na falta do que fazer, morrem também.
E não há nenhuma novidade nisso tudo.
O brinco, na orelha, não disfarça o cíume plenamente capitalista.
Tua barriguinha, de fora, mostra e não mostra,
demonstra o desejo, mas é farsa, bem montada,
mas é farsa.
O traficante oferece cerveja e amizade.
Depois, cobrará tua vida e tua companhia,
até o quinto dos infernos.
Humanos, completamente humanos.
Padecemos, compartilhando, as reveses dos tempos.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
09/10/2008
Quando percebo.
Que o que foi feito, já foi feito.
E melhor.
É como se fosse traição do pensamento.
Não pensamento traído, ato falho, mas uma vingança do pensamento.
Eu sou, abandonado, às vezes.
Pela intuição,
Que, julgo valor maior, desraigado, sem fronteiras.
Embora alguns confundam limites e faixas.
Com círculos, bolas, esferas, estratosferas...
Eu sou mais a noite norte.
As vezes, me perco em mim mesmo.
Tipo um transe, tipo sonho, devaneio, ilusão,
O mundo maravilhoso de Pollyanna,
Na mente de Pollyanna,
No coração de Pollyanna
Bem a leste,
Um pouco depois do por do sol.]]>
Claudio Antunes Boucinha
26/09/2008
O que é capaz, violão, voz e pura emoção.
Amor, silêncio, um assobio, um simples mortal.
Unir Edith Piaf e um tango em Paris, comoção incandescente.
entardecer no Ártico, Buenos Aires, passos de bebê, na rua, cantar,
Seguindo passos, Yupanqui, Marlon Brando e o mundo inteiro,
uma pequena parte, a primeira vez que subi num palco, não era Chaplin, nem sabia o que fazer.
cantando, uma só voz , todas canções.
tentando aprender russo, grito, gritos, gritaria, um berro na noite escura e veloz.
O amor não tem hora, vezes, revezes, sortilégios.
Quem sabe magia branca, um atropelo, um engano, um veneno, na hora errada, Romeu antes de Julieta.
Tem sim, vazios a serem preenchidos... por amor.
Um pouco da sombra do amor, de completude, de absoluto, tem sim.
Vazios do amor?
amor ressentido,é amor? E o cíume, um excesso de amor.
sublime já se afasta, e fragmenta-se, sob pés,
Olho para o alto, desvio o olhar, e me aproximo de teu oásis,
tomo água da algibeira.
Encontrando-nos, completamente, exaustivamente, nós,
uma certa canseira de olhar e de dizer de mim, nos desencontros.
"curtidos de soledad"... e incrivelmente solitários.
Sempre acompanhado e nem sei por quem.
Em que céus e círculos, e todo universo,
o caos, a estrela negra, o fim da luz, do céu, de tudo, e a resolução do ponto,
a quadratura do círculo
parecem átomo, mônada, self, anima.
Galáxias, cores, sons, emanações, poderes
Qual é ponto,
Onde estava você, mesmo?
Em que você deixou de ser,
ou não ser,
e se transformou num não sei quê,
mas suficientemente forte para dizer
vontade sair correndo, do palco,
de se achegar, mais uma vez, do lado, enamorado
ou, então, dizer, vamos parar tudo,
ou continuar tudo
recomeçar , festa não acabou,
mas pode acabar
podia ser melhor.
pior não existe?
Colecionar canções, vídeos, reaprender,
não ver, outros sentidos, manias, esquizofrenia.
escutar diversas vezes, decorar teu nome,
esquecer o encontro, perder a atenção
gravar tudo, na ponta dos pés:
Derrubar o abajur e destruir em milhares de pedaços, de acordar
Teu coração nunca dorme.
Dormirá, um dia, sei.
Perseguir sonhos, novas terras,
Tudo já foi visto, esquadrinhado
quem sabe, novo céu.
já conheci todos os céus, e isso é uma vergonha.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
21/08/2008
A beleza, nada mais é que contemplação da destruição,
em pausa infinita, momento que olhar fixa, memoriza,
espelho, eterniza, embevecido olhar, de si, gozo profundo,
vezes, visão enlouquecida, desfocada, imediatista,
além das fronteiras, inesquecida,
vasto olhar, Monet e o jardim,
Cumplicidade, olhar, alegria,
corpo magro, deformado, um fiapo de corpo, um fiapo de vida,
pequena alma saltita,
não menos alma, ainda alma, toda alma,
plenitude da alma, que num corpo se agita.
Futuro, teu olhar, alegria, que segura e conduz, contamina.
Estou, lá, eu, grotesco, diferente,
mesmo assim, com não sei de algo que,
só você acredita, decifra, pai e mãe bendita,
por trás de toda feiura, consegues enxergar, beleza,
promessas infindas,
colóquios inestimáveis, infindáveis,
como se mundo só você, eu, e o vale,
conversando, sobre nós, e o que nós somos, realmente,
nessa vida.
Adormeço o coração.
Os sepúlcros, estão caiados, assim como flores, da laranjeira,
respiro o ar de todas as montanhas.
Não pretendo, aqui, o véu de Ísis,
a filosofia analítica, a indifença.
tempo não é diferente do espaço.
Multiplicam-se as açucenas,
pensamentos, almas,
os motivos, não me atenho,
vou logo, vou rápido.
Tenho pressa.
É a mesma estrada.
Mas quero ir de mãos dadas, não esqueça.]]>
Claudio Antunes Boucinha
06/03/2008
Num passeio, sob sol escaldante,
após percorrer teu corpo inteiro,
procurando, na tua graciosa anatomia,
Nos teus seios fulgurantes, no teu ventre ontogênico,
Nas tuas pernas generosas, e na tua boca elegante,
Mais que a expressividade de teus esmaltes.
Em cada reentrância, saliência, acidente,
outras casualidades, depressões, obliterações,
enchergar muito mais que árvores, montanhas, montes,
um mar salgado e maternal,
um homem e uma mulher,
face to face, cara a cara,
um sorriso provocante.
Achando as vivências mais profundas,
que se transformam numa geografia,
sombra de tua silhueta,
refletida pela luz da lua,
cheia,
boêmia,
no sertão, nas cálidas noites, da América Latina,
onde, de nosso quarto, avistamos todos os ciclos,
equinócios, solstícios,
o sol e a lua,
A estrela d'alva, vênus vespertina,
Nos cem mil anos - talvez mais -megalítícos,
de nossas vidas.]]>
Claudio Antunes Boucinha
12/02/2008
diariamente,
como cotovias,
pardais,
sanhaços-papa-laranjas
Bem-te-vis,numa árvore distante,
saíras-sapucaia
e sabiás-laranjeira.
As células não se entreolham mais que sete dias.
Vai ver que é a cor vermelha!
Os terminais nervosos,
num outro patamar,
praticam a tolerância
por toda vida,
Embora,
precocemente,
já lá pelos três anos,
muitos desses "nervosos",
dos que já se foram,
por não aguentarem tanta burrice,
ou não terem para onde ir,
simplesmente,
fenesceram.
Isso,
sem falar nos "óvulos",
certamente companheiros/cømpanheiras insólitos/insólitas,
deveras grotescos/grotescas,
que assim como vêm,
vão,
ao sabor das ondas insulares e astrais.
Até os Deuses morrem.
Morre o telefone,
no seu pedestal admirável.
E nenhuma mensagem,
vivifica,
por maior que seja o desejo.
A tarde morre,
e com ela,
todos os desgarrados.
A noite morre,
e com ela,
todos os desvalidos.
A manhã morre,
e com ela,
todos os cegos.
A primavera morre,
e com ela,
todos os coxos.
O outono morre,
e com ele,
todos surdos e todos os tortos.
O inverno morre,
e com ele,
todos os pederastas e todas as lésbicas.
O verão morre,
e com ele,
todas as putas,
protitutas,
galinhas e piranhas morrem.
Todos os gagos,
morrem,
em qualquer dia da semana.
A nuvem branquinha,
esfumaçante,
morre.
A tormenta,
demora,
mas morre.
A pedra morre e não chora,
pelo que dizem.
A pedra dos estudiosos,
dizem,
não morre.
Será que uma pedra não morre?
Uma folha amarelada,
numa calçada de Mannhatan,
morre.
O amor pode morrer?
Pode paixão sossobrar,
num instante?
antimônio,
morre?
Existiu alguém,
na Terra,
que não morreu?
"Nada resiste e perdura".
As montanhas vão e vêm.
"És un hombre muerto".
Até os velórios, morrem,
assim como todos os que acompanham o féretro,
a festa,
a pouca vergonha,
e toda a canalhice intitucionalizada e dantesca.
Até o leitor de notícias de enterro,
no jornal de todas as manhãs,
morre:
Deve ser por isso que acompanha os diários de morte,
numa marcação homem a homem,
para não perder nenhum lance e nenhuma jogada.
Todos e tudo,
morre!
O pensamento morre,
A civilização morre,
assim como a beleza mais resplandecente.
A juventude,
morre,
acaba,
não sobrevive,
embora todos os gastos,
custos,
embromações,
esconderijos,
disfarçes,
choros,
luzes,
sombras,
e todas as estultices da idade.
Os velhos,
morrem.
Uns velhos,
aos poucos,
preparando seus parentes,
para o derradeiro fim,
prolongando doenças sem fim.
Um velho acompanhado,
morre.
Uma velha abandonada,
morre.
Um pobre,
morre,
assim como seu " nobre colega",
rico,
que não "morre",
mas "deixa" o mundo e seus entes queridos.
Um louco morre,
Eletrocutado,
no poste mais próximo.
Também morre,
no edifício mais alto,
na ponte mais próxima,
No corredor mais escuro,
na dobrada a esquina da zona norte.
Morre,
também,
a criança mais inocente,
o psicótico,
o depressivo,
o medroso,
o corajoso,
o bandido,
o mocinho,
o cão mais bonitinho e inteligente,
todos morrem.
A morte é a maior pergunta da vida e sua razão de ser.
A maior iniciação.
O próprio umbral.
A tumba mais seleta.
O túnel mais moderno.
A cor mais refinada.
O som mais afinado.
A guitarra definitiva.
O alvorecer mais preguiçoso,
visto que,
nada melhor que acordar,
num outro mundo.
A mansão mais elegante,
entre tantas,
onde, o que chamamos de morte,
não passa de um leve sussurrar do vento,
e um murmúrio de cachoeira,
ao longe.
Uns, diriam, luminárias celestes,
outros, a própria eternidade.
]]>
Claudio Antunes Boucinha
28/01/2008
O que teus olhos vão dizer, hoje, sobre nós?
Será que teu olhar, será o mesmo olhar, o meu olhar?
Por onde andará teu sentir, tua dor, tua felicidade, tua amizade, teu amor?
Por onde andará teu olhar?
Amor, na tua ausência, estou aqui.
No vazio de tua mente, estou a espera.
No teu retorno, estou sempre aqui.
Estou aqui, amor.
Como um dever de ofício, do ofício de amar.
Porque o amar, também, é um ofício,
Cotidiano, de transformar,
o mundo, eu, tu, o destino.
Posso pensar tudo, em todos os idiomas de amar.
Em todos os degraus, de todas as emoções.
Posso me perder.
Mas, antes, te salvar.
Dessa onda, desse mar.
Estou aqui, amor,
segurando tuas mãos.
Ao teu lado, estou, como um cão.
Estarei aqui, sem esperar monumento, mesmo depois de tudo.
Cantarei a última canção, da noite,
esperando que teu amor seja perene, como a noite
e o dia.
No quiero hacer la undécima poesia.
No quiero la declaracion de los muertos.
La vida, siempre, en todos los sentidos.
Por todo los espacios de la vida.
La vida misma, por supuesto y por lo tanto,
encontrado en mi, en mi mismo, com todas las gotas y lágrimas.
Mi rostro no és suficiente.
Mi cuerpo no és suficiente.
yo no soy suficiente.
E de minha insuficiência, te espero.
Aguardo, aquele dia,
em que, libertada, dirás que me ama,
e que, agora, te trago paz, amor, tudo.
Porque, meu amor, o pior de tudo,
É te ver, assim, sem mim.
Não consigo aceitar.
Porque sou parte de ti, e nasci assim.
Peço desculpas, mas não aguento.
Vou assim, vivendo,
esperando,
a espera,
no aguardo,
quem sabe, um dia,
teu passo, seja meu passo,
e teu corpo, seja meu corpo,
e teu pensamento, seja muito mais que um raiar de sol,
em Copacabana,
em Punta de Leste,
Em Paris,
sempre estarei aqui.]]>
Claudio Antunes Boucinha
17/12/2007
Eu queria estar com você, quando você voltou da praia,
Eu queria estar com você, quando tua barriga crescia,
Eu queria estar com você, em tantas noites mal dormidas.
Eu queria estar com você, se soubesse que podia.
Eu queria estar com você, quando tua voz foi abafada,
Eu queria estar com você, na chegada e na partida.
Eu queria estar com você, incondicionalmente com você.
Eu queria estar com você, em todos os teus silêncios encerrados na noite,
Encerrados nas palavras, nos rituais,
Nos teus gritos, na madrugada,
Como se os cantos, as frestas, da sala, espreitassem dentro da alma.
Anoitecer junto contigo.
Eu queria estar com você, para simplesmente te escutar,
Por mais estranho que fosse teu falar.
Abrir, contigo, a porta das palavras nunca ditas.
Eu queria estar contigo, estar lá, naquele momento mais preciso.
Eu queria estar com você, assim como você estaria comigo.
Por que, às vezes, não estou, não é mesmo?
Quando você mais precisa...
E eu nunca te disse...
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Claudio Antunes Boucinha
24/11/2007
Antepassados descrevem árvores genealógicas
Clamam justiça, guardiãs que são de teu descanso.
Guardando todas as portas e janelas.
Estão ali, por tua licença, em convivências de hierarquias eternas.
Silêncio é total e teu sono é profundo:
Estás em outro estado da consciência.
Teu céu interior, paisagens desconhecidas.
Tens parte com os anjos.
Cavalos negros e brancos.
A Terra é lápis-lazúli.
Sonhos perfumados.
À noite, a luz da lua entra pela persiana da janela,
Semeia luar nos teus olhos.
No bidê, um copo com água e uma rosa.
No alto, as estrelas demarcam o céu.
Ao longe, o som das águas de uma cachoeira.
Escuto vozes perdidas, ao longe.
Noite da noite.
Noite imensa.
Estás entregue e a respiração relembra todos os ciclos da vida.
O barulho de trem nos trilhos
O sino de vento se agita e manifesta sinfonia
Os rangidos da madeira da cama já não incomodam
Um acalanto, uma milonga.
Deitada para o lado direito, deixando vislumbrar tuas costas.
Teus pés, ungidos, estão tépidos e tua coberta está quentinha.
Queria estar a teu lado.
Dormir contigo a noite inteira.
Abraçar e ser abraçado.
Minha mão na tua mão, que eu procuro tanto.
Nada que me possa conter e nada é pecado.
Teu corpo é sagrado.
A luminária oriental do lado da cama.
A mobília da casa, a gota que cai do chuveiro;
(Uma hora antes estavas no banho)
Tudo está em ordem, Maat.
Teu castelo interior, com suas paredes, está na fronteira do mundo.
Por onde corre uma brisa suave, do mar adentro, oceano das almas, maresia.
O tom esfumaçado da aurora, perfume de gardênia e da papoula.
O lusco-fusco da manhã, o amadurecimento da luz,
Um barco veleiro se afasta do cais.
É de manhã.
O copo de vinho do poeta japonês.
O celular.
A roupa jogada.
Na cabeceira da cama, o pijama.
No banheiro, teu anel e teu brinco.]]>
Claudio Antunes Boucinha
11/11/2007
Vestes do carinho, oferecer bergamota descascada,
Esquentar leite, pele, aroma, perfume perfeito, sem igual.
Passeio de mãos dadas, as calçadas do mundo e os cruzamentos.
Vídeos que já foram vistos e que ainda deverão ser
Abrigar-te no colo e te guardar.
Adormecem minhas pernas e teu sono é lindo.
Mãos massageiam músculos, ossos, pensamentos.
Dedos que deslizam, acariciam, revelam.
Livros, conversas sem fim, chás e plantas da Terra,
Mosaicos e banhos Turcos, frios de Paris, trânsito de Roma,
Em algum lugar, enfim, repouso.
Bem amada, sou teu bem amado.]]>
Claudio Antunes Boucinha
03/10/2007
Confunde-se com tua beleza em flor.
E, sob teus galhos enxameados de folhas verdes,
Meditei sobre o significado do mundo e do amor,
Em minhas ações pensava.
Cultivando o Sol, o pasto verde, o ar de uma tarde indolente,
De uma primavera plena de luz.
Buscava teu fruto, flor de laranjeira, buscava teus atos potenciais,
Imaginava-te, entre espinheiros e urtigas, impávida,
A ostentar teus frutos, esperando mais um entardecer.
Que bela essa estação, laranjeira, em que tuas flores renascem,
Prevendo frutos e cores sem fim.
Perdi longas tardes, laranjeira, reparando nas urtigas e no pasto verde,
Percebendo o quanto de minha paisagem não se resumia a ti.
Pode uma paisagem ser uma quimera?
De todos os olhares, sou aquele que encontrou o teu olhar.
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Claudio Antunes Boucinha
21/08/2007
Muitas perguntas silenciariam.
Por que nada melhor que a quietude,
O silenciamento,
Para perceber o amor que completa e resplandece.
Perdoe-me,
Sou presunçoso.
Nada mais sou que mortal.
Mas, pergunto-me, para que são as flores?
No mais, continuo abrindo porteiras.
Percebo-me nos campos, dilacerados.
Não me encontro no ódio.
Sou mais as velhas pitangueiras.
Um alô de casa.
Um bater de palmas.
Uma invernada.
Uma geada.
Um não mais ser que o ser que existe dentro de nós.
Ajoelho-me e peço a Deus.
Sempre.
Que me perdoe, minha falta.
E, que acima de tudo, perceba meu esforço,
Minha luta,
De pensar o mundo
Como parte de um grande ser.]]>
Claudio Antunes Boucinha
11/08/2007
Nunca aos domingos, meu único amor, te sentir assim, perto de mim, e tão distante.
Como se o mundo não fosse tão grande, e nem tão importante, e o meu amor fosse como satélite, que circula em tua volta, amor, em órbita, eqüidistante.
Nunca aos domingos, meu grande amor, te perceber assim, maldita, tramando desditas, enquanto sorrindo, na sala, servem um mate amargo de nossas vidas.
Nunca aos domingos, amor da minha vida, te encontrar assim, prostrada, com o olhar fixando nada, sem ânimo, sem forças, recolhendo mágoas do mundo, esvaindo-se aos poucos, entre minhas mãos, trêmulas e contritas.
Nunca aos domingos, esquecer de aquecer teu leito macio, meu doce amor, porque em você todas as promessas se cumprem, porque você é minha e eu sou teu, porque te levo no meu coração, no detalhe de meu coração, Love me Tender.
Nunca aos domingos, secreto amor, sem te ver na janela, de casa, a me esperar, com chá, no sofá da sala, para amar e ser amada.
Nunca aos domingos, amor eterno, sem te ver dançar Sirtaki, como Anthony Quinn, na dança de Zorba
Vamos girl, vamos lá, teu nome é estrela, e o teu céu, se confunde com o meu e se chama eternidade.
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Claudio Antunes Boucinha
19/05/2007
Não a vida, assim, como se fosse o mar...
Quero mais.
Quero a estrada de Dorothy e o Mágico de Oz.
Pela estrada fora, de Chapeuzinho Vermelho.
Quero a gentileza das flores.
Os navios de Ulisses e a espera da esposa eterna.
Quero o instante em que Homero percebeu que era um bardo.
Espero a gentileza de Cagliostro, ao acariciar sua mulher.
Quero, sempre, a Marília, de Dirceu.
Não quero morrer, como Romeu.
Trilhar, no infinito, a dança dos corpos.
Reeducar, sempre, a doutrina insofismável.
Decerto, compreendo a pureza das horas.
Meu padre eterno, já dormiu, de cansado, sem perceber,
Que, ao seu lado, mexicano, dormia, padre amaro.
Amante, teu semblante é preocupado.
Teu amor valerá mais que Dom Juan?
Mergulho, sem dó, na estrela mais escura.
Abro todas as portas, que não são para mim.
Meu corpo já não existe, e meus átomos,
Compuseram com outras idéias, não tão importantes.
Transformei-me em uma espécie de autômato.
Li em espanhol, em inglês, em sânscrito, que o amor acabou, na Terra.
Juntei um pouco de lixo, que atrapalhava meu andar.
Chorei, um pouco, assim como quem não tem motivo.
Orei, e pedi a Deus, que você nunca esquecesse de mim.]]>
Claudio Antunes Boucinha
25/04/2007
Passaste na florista e recomendaste rosas vermelhas,
Envolvidas por papel de seda.
Eram oito horas, manhã.
Passaste noite inteira, pensando comigo,
Em como poderias agradar,
E dizer quanto combinavas comigo.
Releste, mais uma vez, três passos de Pierre Weil.
Encontraste todos os animais, em ti e em mim, correspondentes.
Horas de meditação percebendo óbvio.
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Claudio Antunes Boucinha
11/04/2007
Seca lágrima, pano chão encardido,
Amarelecido gosto sal.
Esfregar pensamentos, vida,
Limpar tudo, eu, nós,
Divagação, navegação,
Hospício, queda,
Degeneração, regeneração.
Buscar Aisha que caiu, feito Pequeno Príncipe,
Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry,
Da ladeira estrelada da noite e do céu
Intuição avisa, trabalho não acabou,
Limpar suor, testa, no avesso do avesso de mão trocada,
Escuto, sem ajuda de ostras,
Espuma das ondas encosta-se nos cabelos, docemente,
Trazida, vento, sopra sobre face,
Irresistível!
Contemplo horizonte, mesmice, beleza esvanecente,
Novidade ancestral recolhida hábitos de dia,
Aquelas tardes insondáveis de América Latina, ameríndia,
Entre Gabriel García Márquez e Miguel de Unamuno y Jugo,
Niebla de mañanita, madrugadita,
Después crepusculito de estrella incandescente
Nome teu ficou na tecedura das horas, trançar solitária alma,
Atenção detalhes flor, rosa musgosa, amor, quatro gotas de rosa marroquina.
Paciência do trançado dos lados, dos teus e dos meus, romântico abraço,
A dedicação, exclusividade, sonho, acordado.
Acordar!
Quem ditou isso para alma?
Volto, absorto, limpar chão cada dia,
Grande navio, pequena vida,
Deus escutará?
Olha... Sujeira... Pronto... Acabou lida...
Relógio bolso esquerdo camisa,
Coração despenca alturas,
Aperto coração... Acabou...
Braço direito adormeceu.
Reviraram-se os olhos.
Corpo cai, o pano cai, Alighieri cai.
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Claudio Antunes Boucinha
27/03/2007