Preciso dormir.
(23h39)
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E eu, sujeito abstrato, me desliguei do verbo concreto: é um barato (de graça, de fato) predicativar o adjunto abjeto...
- Você vem sempre aqui, objeto?
- Direeeeeto...
(23h58)
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O ônibus parado esgarça o Tempo: é incrível! No relógio ele nem passa (disfarça, passivo), mas a sensação é de que ele tá vivo, faz graça, e simula um milênio, e é farsa: é um segundo cativo do laço do Tempo, que laça o momento, e abraça o impossível, e embaça... e embaça... e embaça...
Relativo!
(0h17)
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Engenheiro Italiano
22/02/2014
E tudo era corações desesperados, pendurando milhões de classificados sem chance de sucesso nos jornais não-impressos das nuances imateriais:
"-Procuro um amor do jeito que eu quero."
Espero que desista a tempo - eu juro - porque esse "amor-perfeito", sem surpresa, entedia: não é amor, é atendimento das Casas Bahia. (Quer se doar quanto?) Amor surpreende, é espanto, é expansão; não se compreende, não tem previsão.
"-Procuro um amor que me torne completo."
Vou dar uma pista e você raciocina: isso é amor ou um frentista de posto de gasolina?
"-Procuro um amor que faça tudo por mim."
Amiga, simples assim: quem compraria essa briga doentia? Você compraria? Com que fim? Confia em mim: seu umbigo não é o centro do mundo (amém! ainda bem!); e essa idolatria não se sustentaria sem perigo, sem dano profundo ao valor humano de alguém.
...
E o poeta percebeu o porquê da repetição: só anuncia assim quem não vê sequer um clarão de poesia, quem não leu uma linha do que é doação de verdade: da união que respeita a individualidade, do amor que só dá quem entende seu valor inerente. Só precisa de classificado quem tal tratado não assimila; os outros não ficam parados na fila.]]>
Engenheiro Italiano
09/08/2011
Mas tudo se refez, como sempre se refaz no meu coração - Castelo dos Medos - cada vez que eu abro mão do anelo-utopia de desvendar-me todos os segredos. Contemplei a imensidão do que me afligia o peito, com solene respeito, e finalmente entendi a poesia iminente do que me limita: é perfeito, simplesmente! O poema já está feito, a rima escrita em cada receio recorrente, obras-primas de todo conflito que me habita, de todo dilema, de tudo o que creio e omito e confio e resisto e desafio e admito...
Voltei do Castelo abandonando o flagelo da super-explicação: deixa haver o temor que proteja o coração; pois o que quer que seja o amor, carrega a maldição de ser capaz de destruí-lo, mas o medo tranqüilo inibe a entrega contumaz e inoportuna de afeição que traz o sofrer, e embora limite a paz, acredite: o medo costuma saber o que faz.]]>
Engenheiro Italiano
07/02/2011
Mas aqui na cidade da difamação ainda deve ter alguém de coração sadio, que não viva tão vazio a ponto de encontrar satisfação falando de outrem; que prefira o bem da cidade a inventar um conto de atrocidade só pela ilusão da popularidade (que vai e vem); que escolha, enfim, a verdade (amém!). Não por mim, mas por receio do que esse alguém colha aqui na plantação de abrolhos, é que fico nesse meio: escolho estar por perto, mas de olho bem aberto...
Não que me tire o sono: deixo as palavras que eles me atiram caírem no abandono, na desconfiança... (Eu ainda confio na esperança! O fofoqueiro, sem precisar da minha vingança, vai se queimar primeiro...) O meu interesse é só que a cidade cresça sozinha, sem nó, sem estresse; e que quem me conheça nunca se esqueça que "fofoquinha, ninguém merece!"...]]>
Engenheiro Italiano
10/03/2009
Ando meio parado ultimamente, que a corrente do verso sagrado não se prevê - é intermitente; e a seu bel-prazer nos banha ou desvia da gente: ora poesia tamanha, ora silêncio insolente...
Vivo morrendo de pressa, correndo à beça, entregue às peças que o tempo me prega (como quem renega seus objetivos e se entrega a um carrasco imaginável, invisível; que seria intratável, cheio de ira, temível - se não fosse mentira...)
Me entendo incompreensível; e, simplesmente complexo, me rendo à inadmissível lógica do sem-nexo: se eu fosse tão simples que pudesse ser entendido, seria tão parvo que teria desistido...
Me encontro perdido, de quando em quando, perambulando deprimido no labirinto escondido dentro de mim. (Me vejo cego, assim...) Procurando a esmo seu fim, sinto que em cada porta que abro reencontro a mim mesmo, macabro, me olhando...
E acabo recomeçando.]]>
Engenheiro Italiano
22/07/2008
-Sabe uma ova!...]]>
Engenheiro Italiano
05/05/2008
Mas ela se supera - atrevida! - cada vez numa esfera de grandeza diferente: quanto mais a gente vive, tanto mais fica previsível que ela seja surpreendente; a verdade que hoje é tão verídica, amanhã parece que mente. E a vida mutante te invade: se outrora tua mudança era tão hesitante, agora ela avança tão galopante que nem tu te reconheces. Me parece que a mutação é a constante da natureza: a transformação é uma surpresa predita - as coisas, na realidade, não existem: só o que persiste é a constância infinita da tendência de suas disposições; e a isto chamamos de existência. A relevância das variações nunca ultrapassa a permanência destes padrões; e se tanta mudança às vezes ilude, eu até acho graça nesta transição...
(Ou não... Quem sabe amanhã eu não mude de opinião...)]]>
Engenheiro Italiano
01/04/2008
Engenheiro Italiano
03/03/2008
escurecéu! Tive que parar pra vê-la, que a Natureza pára, (que a Natureza vela,) e de tudo o que vive não mais se ouve um pio, pois seu som não se compara ao ronco grave e sombrio da voz das nuvens. Contive, a sós, minha indignação, calada pelo trovão feroz; e assisti passivo ao aguaceiro que passava... (Passageiro aqui, no alto do morro... Na favela, no córrego, socorro! que ele não passa tão breve, sem que leve a janela, a casa, e a alegria: chover lá não tem graça, não vira poesia...)
O azul vem rasgando o cinza; a brisa de fim de tarde vai limpando o norte e o sul, deixando o céu nu de nuvens; e um restinho de sol que abre seu caminho quer confirmar que a chuva cessou: já passol! Mas o sol pra inglês ver não anima quem se molhou, quem navegou e naufragou na onda pluvial, sem saber se o barraco agüentou, ou se encharcou a roupa no varal, ou se o menino, fraco do pulmão, vai ter que voltar pro hospital... (Tomara que não, porque a luz acabou, e a prioridade do gerador é a UTI neo-natal...)
E a cidade, que já se banhou, volta a ter cor e ruído de vida: tá acostumada a ser (des)lavada, sacudida, enxaguada e estendida; o povo sofrido - sobrevivido - já superou o flagelo adverso: já esquecéu; e sobrei só eu insistindo num verso que a chuva lavou, o vento levou, já evaporou, já se perdeu...
Evanescéu.]]>
Engenheiro Italiano
15/01/2008
Parto
...e reparto a tinta que pinta os cacos desse meu reflexo: fragmentos fracos dum espelho convexo; pequenos lamentos com que me assemelho na insuficiência, no fazer cada vez menos diferença (minha pequenez tanto faz como tanto fez). Nem espanto traz mais a multidão dos meus pedaços: a arte que falta em cada traço, o compasso que perco a cada parte, fazem cair no silêncio a minha desintegração em verso pretenso...
Parto
...pra outro Universo, viver outra amplidão. Me esqueço dessa dimensão, me despeço do que conheço, e abro mão do que mereço pela ousadia da renovação. Minha poesia vai provar a rejeição de outra freguesia, vai representar a heresia em outra situação. A viagem não é só de ida, não: trarei em seguida novas paisagens, comporei imagens de outras vidas (duvidas?!); e da minha partida para outro mundo voltarei fecundo, repartindo em retalhos e retratos e versos (gastos e dispersos), novos trabalhos de parto...]]>
Engenheiro Italiano
07/11/2007
(Pra que saber se funciona? Espantalho não questiona! Espantalho espanta!)
E cada semente que se planta eu vigio reverente, e anuncio mudo que virá ao mundo um fruto da minha dedicação!
(No vazio, só eu escuto ecoar minha anunciação... E o que eu queria? Espantalho não anuncia! Espantalho espanta!)
Quando se levanta a ameaça, embora eu faça tudo que possa, o fato é que eu não posso nada. Nem me debato, nem faço graça: só espero a hora em que o tempo passe (sempre passa!), e os pássaros vão embora. Na verdade, em silêncio, às vezes penso que não tenho utilidade...
(Faz diferença? Espantalho não pensa! Espantalho espanta!)
É tanta ansiedade que eu choraria em profusão (ah! se eu tivesse um coração...) Mas - crueldade - não tenho pranto, nem fonte, só solidão. Da minha fronte escorreria tanto choro profundo que inundaria os vales, os montes, os cantos do mundo; e correria a história dessa lágrima quente, e inglória, e santa...
(Mas não há corrente... Espantalho não sente! Espantalho espanta!)
Ao menos acalanta a plantação deste terreno uma canção que eu mesmo compus. Ela traz luz e motivação pra quem quer que a ouça; ela comunica força até ficar rouca... Mas nunca fica, já que eu não tenho garganta pra alcançar os dós (ou qualquer outro tom): em alto e bom som, me falta voz...
(De que adianta? Espantalho não canta! Espantalho espanta...)]]>
Engenheiro Italiano
27/09/2007
E diante do fracasso, esse mau poeta não torcia o braço e se iludia numa nova meta, um novo traço, uma nova rima surreal. De tanto mentir pro cansaço, acabou acreditando no clima que criara, entrou num laço, num círculo vicioso, e até hoje o verso mentiroso que ele prepara convence o Universo e as gerações futuras de que isso é que é poesia: essa teimosia sem razões e sem cura.]]>
Engenheiro Italiano
17/09/2007
E se é poeta, aflora do peito essa meta intangível, e um poema imperfeito nasce, sofrível; e a rima sem jeito canta o destino impossível. Mas a beleza, o fascínio da obra-prima, é justamente sua natureza incompleta, que afirma o anseio da mente do poeta. Quanto mais se aproxima do verso perfeito, menos satisfeito ele se considera; e mais ele espera; e menos descansa; e quanto mais se atreve, menos alcança...
E ainda mais ele escreve!]]>
Engenheiro Italiano
22/08/2007
E se incontáveis poetas de mim se originam a cada instante, suas prováveis instâncias imaginam seus versos mutantes em minhas mentes cada vez mais distantes (de várias distâncias!), embora congruentes. Por aqui afora a rima se multiplica sem fim, o que implica que assim como há chances inúmeras de escolhas, há também nuances de poema em diferentes mesmas folhas, afins...
Mas tenho pra mim um teorema absurdo de que só quando em todos os mundos colaterais a idéia converge, somam-se os sinais de amplitudes multidimensionais e em todos os eus o poema eclode, e nasce sendo a plenitude de tudo aquilo que pode (de tudo o que eu pude): de fantasia; de belo; dicotomia; diverso; do elo!
É assim que a poesia une versos paralelos...]]>
Engenheiro Italiano
25/07/2007
Cantigas de roda, coisas de menino, bolinhas de gude, dois ou um, e as canções da infância vão me perseguindo a memória... (Recordo ego sum.)
-"Pétala de rosa, orvalho matutino, pulo de formiga, rá-tim-bum!"]]>
Engenheiro Italiano
28/06/2007
Embora sem partitura e sem teoria, quem leu a escritura também ouviu a poesia-cantiga, e deixou-se embalar na tecitura amiga e gentil. E o maestro sorriu ao dedicar-lhe um último traço, como encerrasse o gran-finale acertando no alvo a última nota do último compasso...
da última poesia...
"Bravo! Bravo!", o silêncio aplaudia.]]>
Engenheiro Italiano
13/06/2007
Mas meu traço ainda é esperto demais pra pouca graça (muito caixão pra pouco defunto). Já esse Manoel, andorinha matreira, é que sabe mesmo não saber dos assuntos...]]>
Engenheiro Italiano
24/05/2007
Mas se a premissa da boa intenção esconde a vingança, a vida ensina à criança o heroísmo do perdão e da esperança. Se o egoísmo mostra sua face, o Aranha renasce em abnegação tamanha que até o vilão desfaz-se em altruísmo e amizade e sacrifício.
Mas depois, pendurado nos edifícios, chorando a perda do amigo, o herói entende que leva consigo a semente do perigo e da intempérie (pois há sempre vilões, e sempre a doce Mary, e sempre corações ameaçados por quem os fere).
Mas com essas lições que a vida tece o herói-menino não esmorece: se recompõe e segue seu destino vencedor, sua natureza, seu amor, seu coração, captando no sentido aranha uma certeza estranha:
Sempre existirão falanges de seres mutantes e entidades... e com grandes poderes, grandes responsabilidades...]]>
Engenheiro Italiano
14/05/2007
Ah! manda rios de inspiração pra embalar a canção em que a menina navega, cega às impossibilidades, focalizando a profundidade cristalina da poesia fluvial: "marinheira, marinheira, quem te ensinou um verso tal?", e flutua ligeira a sua canoa, à toa, longe das margens, recolhendo as imagens que só com ousadia tamanha se percebe lá na entranha do rio da poesia...
Ah! manda neves coloridas (são muitos tons de branco!) pra menina brincar: caindo de leve os flocos pelos flancos, cobrindo as esquinas, os barrancos, a vida; pintando tudo de uma preguiça branca; porque se o mundo enguiça e descansa, a pá pequenina do verso dela arranca das neves um poema profundo e breve, uma rima bela e serena (branca? amarela? morena? depende...), e a menina se rende às neves e escreve...
Ah! manda dos versos fluir a torrente incessante que seu traço comovente inspira. Manda a lira devolver o abraço confortante que o poema dela comunica. E se me fica na pena ainda uma gota da chuva, dos rios, das neves, possa minha rota canção enxaguar-lhe o coração, exaltar-lhe a maestria, e, quem sabe, dar-lhe sede de poesia...]]>
Engenheiro Italiano
24/04/2007
-Exibir tal destreza devia ser proibido!...
Foi lindo.]]>
Engenheiro Italiano
17/04/2007
O acúmulo da pureza da poesia em seu cabelo grisalho, o cúmulo da paciência adquirida em seu andar compassado. Ela assistira muitas mais vezes ao milagre da vida, a cada dia, a cada vinda e cada ida. E pra ela, que por tanto tempo inquirira os mistérios da vida, nada parecia ser menos etéreo, menos segredo, menos magia; e com tudo se encantava e se surpreendia, e pra toda criança sapeca ou bebê dengoso ela sorria gostoso...
Recostada no banco do idoso...
Os anos lhe ensinaram os atalhos da alma, e quanto mais complexa a vida se mostrava, com tanto mais calma ela gerenciava e simplificava os dilemas. No seu olhar sereno transpassando o rosto enrugado, de vez em quando se projetava o contorno de um anjo ministrador, falando um poema de amor sem dizer nada; e qualquer que não fosse insensível julgaria impossível não simpatizar com aquele olhar experiente de outra dimensão...
No banco diferente, um mesmo coração...
E eu quis mais daquela compreensão real que só o tempo traz; mas era o ponto final, e a vozinha se foi sem pressa, no passo dúbio que a incerteza da vida ensina. Por um minuto, a natureza me lecionou; então eu me levantei e segui meu destino, ainda incerto de quem sou, mas com uma pista de quem quero ser um dia. Lancei um último olhar e vislumbrei uma poesia esculpida com carinho...
No banco dos velhinhos...]]>
Engenheiro Italiano
01/04/2007
Se balançava, nua, brincando no passeio: a voz rouca, o devaneio, a dança profana, a mão no seio, no céu, no sexo, no (uni)verso, e o bailado sem nexo, reverso, pinel, incongruente... Sozinha na madrugada confidente, era rainha e bruxa da libido incontinente, encantada; era a fúria de uma lascívia casta e inofensiva. Mulher feita, mulher gasta, meio menina, meio miss, e a dança (im)perfeita da infeliz compunha sua própria trilha sonora: "o (des)amor está no ar." Está lá fora, em quem passar e observar; mas ninguém passava àquela hora, e ela aproveitava no passo torto, na dança insana, no olhar absorto, na noite sólida que emana a sedução bucólica, a fascinação. Tudo era palco e canção, e ela dançava sem regra a batida do seu coração. Perdida no seu rebolado firme, cometia todos os crimes na impunidade do pensamento, e a (feli)cidade dormia, e só o cimento e o concreto liam a poesia da moça fora de si. Perto dali, por certo, logo o sol sorriria; mas por ora quem brilhava com força era a luz invisível da paixão que virava dança incansável, invencível, insaciável. Ela dançou a (des)esperança a noite toda, e riu e chorou feito criança. Deu um suspiro (pro)fundo de encher o peito, mais dois passinhos pelo caminho; depois, achou um pano imundo, se meteu nele e foi deitando, e convulsionou, e foi apagando, e estremeceu desenhando um fatal sintoma melancólico...
E morreu em coma alcoólico.]]>
Engenheiro Italiano
25/03/2007
Quem se importa? Quem atenta pra biografia trabalhada em poesia de um joão-ninguém? "Não inventa", disse alguém que assistia com desdém, "nesse mundo o que mais tem é leitor de parecer: cara de conteúdo, alfabetizado, sem saber ler!" Mas o grito mudo já estava dito e pregado, afinal...
Na porta da catedral...
Passou um cego de alma, e enxergou seu próprio trauma: a folha em branco, intocada. Deu um solavanco na porta, e bradou com violência: "Que poesia que nada! Isso é silêncio!" E seguiu sem cadência, aos tropeços, achando que via (e que lia)... O protesto continuava igual...
Na porta da catedral...
"Detesto perda de tempo", falou o apressado. "Estou atrasado prum evento (não me pergunte do que): você acha que eu vou ler?" Alguém ia até responder, mas ele tinha ido embora, preocupado com a hora, com o agora... (Ele não sabia que o tempo pára e o coração dispara quando você lê poesia! Não eram só versos: era outro universo; era um portal dimensional!)
Na porta da catedral...
Parou um distraído, olhando alheio, sem atenção. Tendo lido um pedaço lá do meio, julgou aquela porção "um cansaço tremendo sem pé nem cabeça", e seguiu seu passo sem receio, sem botar fé que o poema mereça sequer ser lido até o final. Julgamento imperfeito e parcial, mas um seu direito legal...
Na porta da catedral...
Uma criança espoleta achou graça na junção de letras sem razão. Foi rindo gostoso daquela dança de sinais, em ignorância de qualquer que seja o sentido que façam tais inscrições intelectuais. E correu a infância, sem preocupações, sem interpretações, na pureza natural...
Na porta da catedral...
Vossa Realeza, altiva, parou a comitiva real, desceu da carruagem, leu a imagem ignorando a mensagem, aumentou um real (ou dois) na verba cultural (miragem? lavagem?), depois deu um grito selvagem, bonito, com gosto: "É carnavaaaaaaal! (Mas continuem pagando o imposto real...)"
Na porta da catedral...
Muitos verões se passaram, e as multidões ignoraram aquela poesia na porta do templo. Um dia, contudo, perdido no tempo, o profeta a encontrou. Mudo, cessou sua peregrinação, sentou-se no chão e contemplou a obra completa, sem sobra nem falta, nem baixa nem alta, certeira! "Tudo se encaixa!", comentou. De maneira direta, se aproximou da igreja, segurou a folha, murmurando: "Assim seja, não há escolha..." E a despedaçou, num gesto brutal. Balançando sozinha, restou ali a linha inicial, versando, surreal:
"Na porta da catedral"...
"Porque o resto era trivial", riu-se o profeta, "mas aqui há verdade total: cada qual compõe seu final; nossa única certeza atual é a grandeza sobrenatural desse local:
A porta da catedral!"]]>
Engenheiro Italiano
17/03/2007
-Lugar comum.
Sem tempo de olhar as horas, fui-me embora com atraso e com pressa; e aí tudo demora, tudo se embola, criando caso, atravancando o processo, o progresso; e no fim eu regresso até mim, me encontro, me desconheço e me pergunto:
-Valeu o preço?
Caçando assunto com esse estranho que me habita, e junto dele idealizando tamanho absurdo: corro tanto a corrida infinita que morro mas não me alcanço, me canso em contrapartida na pressa de não saber pra onde vou, de mudar o mundo sem saber quem sou, de descobrir que o tempo voou, e eu perdi tempo aqui sonhando com um tempo que eu não vivi, com uma vida de correria.
-Sem poesia...
E se eu tento escrever, o dever me chama, o relógio reclama, e é tanto problema, tanto rodeio (meu e alheio) que o poema fica pelo meio, manco, meio escrito, meio em branco, meio infinito, meio nulo. E eu perambulo na madrugada, sonâmbulo, implorando quase nada (tão pouco! que pra mim é muito!)... Como um louco em acesso, mais cinco minutos é tudo que eu peço.
-E mais um verso...]]>
Engenheiro Italiano
08/03/2007
-Todo poema está prestes a acontecer!
Seja qual for o tema de que se reveste, o amor está sempre pra nascer; está por um triz: basta um poeta feliz, agraciado por sei-lá-quem, achar debaixo do seu nariz, refugiado, o verso neném, recém chegado, sem ambiente, e o poeta parturiente lhe abraçar, lhe conduzir, lhe pôr nos trilhos, lhe polir, lhe dar um brilho, lhe adotar, lhe chamar de filho, e pronto: nasce a poesia, revive o conto, está entre nós! Todo dia é dia de dar-lhe voz, moldar-lhe a forma: lento, veloz, contido, sem norma, sangrento, sofrido; o vate o transforma em arte de verso diverso; o poeta une os versos e fecunda a poesia profunda e completa.
-Acontece em toda parte, a todo instante!
Emocionante como seja o nascimento de uma criança, também o poema carrega a esperança e o alento de uma nova chance, um novo começo; quem mede seu alcance? quem calcula seu preço? quem impede seu avanço? ou estimula seu descanso? seu silêncio?
-A poesia é uma força da natureza!
Em sua beleza e monotonia, reina suprema e sem rival: todo poema é natural e simplesmente miraculoso, comovente, espantoso, surreal. A dimensão superior usa a poesia pra falar de amor; e o escritor é o canal, é a via; e, acredite! (quem diria?): o limite é o Universo!
-E a poesia é um milagre a cada verso!]]>
Engenheiro Italiano
06/03/2007
Há quem lê e se lisonjeia; quem se ofende; quem se defende; mas contanto que leia, se entende ou se devaneia já não importa: se é rima direita ou se é linha torta, tudo depende, tudo varia, tudo se aproveita na poesia. Porque a graça, me dizia o vento, é que ela se refaça dentro do leitor/co-autor, de quem a abraça e interioriza seu valor, de quem se atreve e reescreve o amor.
O vento propagou meu brado, dizendo obrigado aos quatro cantos; e ventou tanto que moveu a vida em todas as dimensões. Minha gratidão foi ouvida em manifestações plurais, assistida de fato pelos meus iguais, companheiros leais no ato da poesia. Bem lida, ela repetia:
-Grato pela parceria.]]>
Engenheiro Italiano
28/02/2007
É assim todo instante, não é justo!
Às vezes eu pego o poema no susto, e carrego o meliante pelo último verso, e impeço a evasão colando o fanfarrão no papel-prisão. Mas o bicho é astuto (muito! muito!), e num feitiço de transmutação se apresenta diverso, mestiço, sem-graça (daquele que não alimenta nem traça); e eu olho pra ele, vertendo ironia, e não entendo: isso lá é poesia que se faça?
Mais uma folha que amasso e ponho fora, que sina!
E já vou-me embora (tenho escolha?), quando a risada ferina volta a ecoar pelo espaço, petulante, inconsequente, em revolta assassina, delinquente. Eu persigo o poema recalcitrante, abro os braços, saltito, danço, reflito, me canso (ah, cansaço inimigo!), faço, desfaço, refaço, desisto: sossego.
(Um dia eu ainda o pego desprevenido e transcrevo...)
E caso consiga vencer essa intriga a que me atrevo, você há de ver: o poema perseguido faz a briga valer...]]>
Engenheiro Italiano
13/02/2007
Em atrevimento ergui a voz e combati os males de todos nós. Vales, montanhas, luzes e trevas tamanhas, o mundo ouviu meu canto frio e profundo, e cantei tanto que fiquei rouco, mas foi tão pouco! e não disse nada! e a atmosfera, cansada, me chamou de louco (sincera!) e adormeceu calada.
Perscrutando o infinito inteiro, refletindo, chegou a mim o grito verdadeiro e infindo, esquisito, repetindo assim:
-Em cada verso que repito, o Universo está muito dito!... E tudo o que é imenso, e bendito, e intenso, e bonito, ou gera silêncio, ou causa conflito...]]>
Engenheiro Italiano
12/02/2007
Nela habita duplamente a plenitude da ausência e presença. Cogita em sua mente a suave evanescência e a rude continuidade, o grave compromisso e a sorridente liberdade. E tudo isso é tão dual e antagonicamente absurdo que o consenso mundial se abstém de pronunciação, respeitando a indecisão que mantém a esperança e a aflição de qualquer pretenso alguém, co'uma pretensão qualquer...
Mulher...
No passo firme ela esconde um traço sublime do indefinido. Onde espalha seu perfume, cria libido e ciúme; afia a navalha de sua presença na paradoxal indiferença; e tempera a transubstância com proverbial inconstância: espera, esperança, pressa, tardança. Sempre está em outro lugar, esteja onde estiver; sempre é tempo de esperar, haja o que houver...
Mulher...
Ela destrói e reconstrói (parece que é bom... parece que dói...) E qualquer som que emita sua garganta infinita levanta a dúvida (quem não duvida?): o que ela quis dizer? o que diz? o que quer da vida? ser feliz? ser ouvida? E o que disser ainda é pouco (e deixa cicatriz), e deixa louco quem ouvir. (Que há de ser? que há de vir? se vier... se partir... Bem-me-quer? Permanecer? Mal-me-quer? Evadir?)
Mulher...]]>
Engenheiro Italiano
07/02/2007
Viu três lados da moeda; e ascensão; e queda; e superação. Pescou na atmosfera cardumes de prata; transpôs seus lumes em pressa, espera, barulho e paz; e seus mergulhos geraram sempre mais poesia e prosa, cravo e rosa, antes e depois, frente e trás. Sugou dos corações dilemas remotos, e tudo virou poemas mortos e reações fleumáticas, rimas semi-automáticas, pedaços de universo, marca-passo, sobreviverso*.
E quanto mais se sobrescrevia, tanto menos poeta se via, que nunca atingia sua meta de captar nas entrelinhas de tanta poesia que ia e vinha a secreta matéria (ilusão) de que sua etérea composição consistia...
Absolutopia.]]>
Engenheiro Italiano
04/02/2007
Vê que não há bases para tuas frases contundentes, prepotentes, teus achismos, crentes que existes em ti mesmo. Tal fanatismo persiste um tempo, e erra a esmo, no eco surdo do natural; e se permite o vôo final pra terra do absurdo incomprovável. Logo as palavras se tornam conscientes da própria entropia, porque toda poesia, alegre ou triste, tem a louvável sabedoria de saber que não existe.
Põe tua mão inexistente na consciência universal e reconhece simplesmente que ninguém garante que realmente haja o que chamam de real. Mas segue adiante, ignorante igual aos que amam sua própria linda mentira; e se ainda tens coragem, bate no peito selvagem e atira no ar rarefeito e impuro a mesma mensagem de inconsciência:
-Estou seguro de minha existência!]]>
Engenheiro Italiano
01/02/2007
Descansa, Homem da Pena! amansa tua voz, tão serena que envenena e avança sem pudor; abranda o furor da tua rima; apequena teu verso-obra-prima, submerso na impopularidade da própria verdade. Não fala do amor que te entala a garganta; só canta a canção que embala a multidão, pra que o teu cantar garanta a diversão de quem não quer acordar.
Abandona o posto, Emissário do Amor! da tua dor se rirá com gosto o destinatário dessa emoção; a dona do teu coração fará pouco da tua missão, qual perdulário administrador, louco, rasgando o salário que foi seu sem merecimento. Joga as cinzas do teu poema no vento, na brisa, na amplidão, e finaliza tua participação sem mais dilema ou discussão, sem sofrimento, sem problema.
Poetiza pra dentro, Doido Varrido! que ninguém saiba do verso doído, sangrento, que contou com arte a tua lida. Torna esquecido teu lamento ensurdecedor e a tua vida, e parte, moribundo, pra outra parte, pra qualquer ponto; que o mundo não está pronto pra te ouvir falar de amor.
Trata de ir, por favor...]]>
Engenheiro Italiano
28/01/2007
Dava desgosto o finado: o miolo esparramado, sem dolo, cadáver alado estampado no chão; triste imagem. Quem sabe se era de estimação ou selvagem? Quem sabe ainda existe em outra dimensão? em viagem? transfiguração?
Eu vi um periquito morto, sem nome, sem canto...
Era de dar pena, tanta pena, tão pouca voz. Era rouca? Era veloz? Era pequena ou monumental? Tanto faz: jaz o resto mortal, sem registro do cantor natural, falando a nós num silêncio incômodo, imenso, da constância de tudo o que esvai afinal.
Eu vi um periquito morto, borrando o passeio, sem rosto, meio decomposto...
Quem passou também ouviu um pio de lamento ecoando no pranto do seu atropelamento. Canto e silêncio, som e cimento, ave e asfalto, grave, agudo, baixo, alto, médio, estéreo, tédio etéreo, sem remédio, funéreo. Quem passou também cantou a saudade e o fim, e a cidade se juntou a mim para honrar o defunto; todos se olhando sem assunto; sem saber quando, mas morrendo junto; sem futuro e sem fruto; passando...
Eu vi um periquito morto, ave ingrata; que um tanto que morre, outro tanto me mata...
Psicopata!]]>
Engenheiro Italiano
25/01/2007
O furor constante da paixão, suave voz, certa confusão; confiante, varonil, relutante, vil; de mil maneiras:
-Amor!
Chuvas de versos crus, sem luz, urgentes; rio de canções pungentes, vivas, correnteza de quimeras emotivas:
-Amor!
O acalmante furacão, a reação calculada com proporção inacurada, sem números reais. A matemática louca, clemente, de irracional quociente, absurdo pior!
Resumindo: nada! tudo! pouco! abundante!
-Só!]]>
Engenheiro Italiano
20/01/2007
No buraco que era seu posto, com desgosto, sem pasto e sem rosto, ressoa um pio rouco e fraco da ave que lhe cedeu as asas. Se deu inteira na derradeira manifestação de nobreza, e agora com tristeza entoa o canto do pássaro sem casa, sem ninho, seguindo na Natureza um caminho que não era seu. A voz do passarinho ressoa com liberdade no meu vazio, e quem ouve meu pranto não sabe que o que ecoa é, na verdade, o desencanto que causa um coração que partiu.
Deus espalhou um boato que diz que posso de fato ser feliz sem o coração que não me quis; mas desde então tudo o que fiz foi olhar o retrato fixo no espelho do quarto, transluzindo minha cicatriz. Nem de tristeza me mato, pois com que coração ficar triste se no buraco do meu peito a desilusão do amor perfeito é tudo que existe?
Se alguém encontrar meu coração flutuando no espaço, sabe-se lá quando, não conte que me desfaço, chorando, sem ação. Invente que sigo adiante, passo a passo, sintonizando a canção; e já não faço questão...]]>
Engenheiro Italiano
04/01/2007
Agarras com tua alma a poeira, o nada; e nada acalma, e nada adia o tormento; outra segunda-feira, outro dia, outra dose, outro sentimento. Nem mais um corpo, nem mais um gole, nem mais um cent; "não me importo, não me amole, não invente"; mas tu sentes; tu te sentas e tão só te sentes que não agüentas: tu mentes...
Tu te atormentas...
Tu automentes...
Entrementes, a vida cobra, cidadão, seu preço; das obras das tuas mãos colherás teu pranto, teu desapreço, o desencanto do esforço vão, passando batido, vencido, abatido, perdido, sem retrocesso, sem recomeço.
Multidões, multidões... Tu és mais um... Perdendo as chances do incomum, as nuances da poesia, na fantasia de lugar nenhum...
Triste notícia, vai por mim (embora tu saibas):
-O que tem começo também tem fim...
A vida acaba...
Acaba, sim...]]>
Engenheiro Italiano
21/12/2006