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O Pignatari...]]>
Mauro Marcel
04/12/2012
As mulheres nuas de Santarém lutam pelo direito de permanecerem vivas e pelo direito de gozarem desta vida. Sabem que o futuro a elas pertence e que é um exercício lúdico o ato de pensar.
As mulheres nuas de Santarém pertencem a uma fina casta de pessoas jovens, despreconceituadas e cativantes.Querem tomar o poder não pela força e nem pelo voto. As mulheres nuas de Santarém sabem que o único jeito de dominar é entrando e permanecendo nas mentes de todos os jovens e velhos, homens e mulheres, bichos e gente.
As mulheres nuas de Santarém acreditam que governo e população juntos podem lutar mais pelo engrandecimento cada vez maior de sua nudez. Acreditam na artificialidade coerente das propostas dos cirurgiões plásticos, mas ojerizam os softwares que escondem os defeitos celulíticos de uma ou outra pretendente à mulher nua.Essas são chamadas por elas de falsas mulheres nuas e recebem a cada nova reunião da Liga das Mulheres Nuas de Santarém uma dose cada vez maior do puro escárnio.
As mulheres nuas de Santarém fazem doações, mas odeiam o paternalismo.
Fazem caridade, mas escondem da direita o que faz a esquerda.
Fazem amor pelo amor.
Fazem amor pelo sexo.
Fazem amor pela grana.
“As mulheres nuas de Santarém estão para o mundo como a alma está para o corpo”. Esse é o lema maior da Liga das Mulheres Nuas de Santarém.
Vão a exposições, freqüentam museus, se engajam em questões políticas, sociais e filosóficas, e estão sempre procurando alguém para ajudar.
Trocam muito de mesa.
Trocam muito de cama.
Experimentam todos os gostos do mundo e optam sempre pelo mais extremo.
Fazem verdadeiras viagens diplomáticas pregando aos quatro cantos do mundo a ideologia da Liga das Mulheres Nuas de Santarém.
Lutam pela total liberdade e por fim querem o direito pleno sobre vida e morte de qualquer ser vivo.
As mulheres nuas de Santarém querem matar as mulheres vestidas de Santarém.
[Este texto está em meu livro de contos "A divina tragicomédia humana"]
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Mauro Marcel
29/06/2011
minha cabeça é uma teia
um calabouço imundo
onde minha mente semeia
toda a desgraça do mundo
todo dia de manhã
dou meu toque de midas:
desperto,
seguro o choro
e saio pra vida]]>
Mauro Marcel
05/02/2011
A poesia gratuita tem o intuito de engolir o leitor
morder seu espírito
devorar sua alma.
A poesia gratuita não quer estar em todos os lugares.
A poesia gratuita é o lugar em que está.
Há pessoas que morrem por amor
e morrem de amor.
Há pessoas que morrem
pessoas que matam
pessoas que matam e morrem.
A poesia gratuita não é feita de amor.
Por amor é feita e quer reinventar as pessoas.
Por amor se entrega e quer desmontar as certezas.
É bela e feia a poesia gratuita
(estamos livres nos espaços vazios entre os versos
no auge da fugacidade
no meio do caos escorrem-me lágrimas).
A poesia gratuita é gratuita e arbitrária.
Sou eu do avesso.
São as veias do mundo expostas.
É tempo de amar o que o mar traz à praia
amar o medo, o asco, o leito pleno de estrelas, a fúria, os rastros.
Gente da minha laia – que não temem a poesia.
Gente que foge dos argumentos dos poetas.
Gente que não é gente – mas tenta.
Toda poesia é feita por loucos e entregue a insanos.
A poesia gratuita nos persegue, nos tortura, nos adensa.
Mostra-nos a vida sendo composta em seu gene.
Passam-se os anos
A poesia está viva
Nem que os poemas queimem.
Nem que a razão nos destrua.
Nem que o caos em nós reine.]]>
Mauro Marcel
04/02/2011
Era ela.
O tráfego era ela. O caminho era ela. O desejo por uma nova solução, a solução dela. A infância dela.
Todos queriam um beijo e a boca pertencia a ela.
Um pensamento não pensado, uma estrela a iluminar o caminho dela. Tudo ela.
E foi ela e ele. No princípio ele por ela. Ela por ele. Um par perfeito, um dueto invejado, plagiado, amantes, sorrisos e abraços. O braço dele nela e o braço dela nele.
Eram eles. Os sonhos deles. Deles o sono. O sorriso grandioso, grandioso riso deles.
E cada vez mais ele que ela e ela cansando dele. O medo de perdê-lo. O medo de não tê-lo sem saber que a ele já não tinha.
Já não era nem ela nem ele.
O dia dela?
O dia dele?
A mãe dela? O pai dele.
O dinheiro dele separado do dinheiro dela. A família dele no natal deles e a dela numa eventual celebração sem ela.
Cada vez menos eles. Ela esquecia-se dos sonhos. Os sonhos dela. Ele ignorando o que vinha daquela boca, o beijo dela, os risos, a voz suave e rouca, de seu coração os sonhos que antes tinha “os sonhos que ora eram ela e ele, dela e dele”.
E foi ela pela rua. E foi o trânsito. Foi a curva. Foi o carro. Foi bolsa de um lado. Foi ela de outro. Foram graves feridas e foi muito triste a morte dela.
O sonho dela?
Onde está ele?
O riso dela: parca lembrança no passado dele. ]]>
Mauro Marcel
02/02/2011
milhares de bombas caem na capital paulista
enquanto meu grito explode.
Enquanto meu grito explode
dezenas de milhares de milhões de não sei quantas crianças explodem
enquanto meu grito explode na capital paulista.
Enquanto meu grito explode na capital paulista
e em vários outros lugares que não são a capital paulista
tantos e tantas lágrimas secas,
sacos de lixo abertos,
mentes cruzadas,
pernas acesas,
leões soltos,
combustível,
fumaça
na capital paulista enquanto meu grito explode.
Meus pulsos são meus pulsos
e embora o mundo exploda
meu grito explode
e que não morra o que é de morte
não hei de cortar meus pulsos na capital paulista.
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Mauro Marcel
07/02/2010
Depois de discutir filosofia e escutar todas as músicas?
Foi às festas
Compareceu às reuniões sociais
Alegrou-se ao pôr-do-sol
E embebedou-se de todas as formas de felicidade.
O que você faz depois que o paraíso resulta inútil?
Quando não há mais lugares inéditos
Pessoas inéditas
Poemas e poetas.
Quando os navios naufragam sem partir
E não precisa mais voltar ou se iludir.
O que fazer quando o amor não é mais Amor?
Sua cidade não é a mesma?
Sua casa não é a mesma,
Você não é o mesmo.
O que você faz quando todos os lados da cama são o mesmo lado
E todas as camas a mesma cama.
O que fazer depois que a calma e a pressa resultam inúteis?
Como agir quando os ídolos se quebram,
Os mitos descobrem-se mitos,
E não há religião alguma em que confiar?
O que você faz quando a ciência não abre mais horizontes?
Quando a arte não os abre mais.
Quando tudo é ópio ou dor,
Quando nem se é espinho nem flor.
Quando é tempo de pedras, musgo, atrofiação.
O que você faz depois de tudo isso?
Depois de olhar no espelho e descobrir outra pessoa.
De ir ao jardim e não ver flores.
Ler seus poemas e não ver poesia.
Encarar sua vida e não ver vida.
Depois de pular e não encontrar o teto.
Procurar e não ter ninguém por perto.
Fazer o errado sabendo o que é certo.
Depois de ir torto num caminho reto.
Todas as janelas estão fechadas
E não há portas por onde passar.
Você procura a claustrofobia, mas ela o abandonou.
Você jogou e perdeu
Perdeu, mas jogou.
O que fazer depois do desespero?
Da esperança – que é o desespero sem nenhuma esperança.
O que você faz depois do parto?
Depois de estar farto de falsas lembranças.
Depois de beber os artificiais
Provar dos corantes, no seu paladar os acidulantes
Esvaziar os instantes.
Decorar sua casa com duendes,
Bruxos, pirâmides.
Queimar velas, incensos,
Untar-se com unguentos,
Beber água benta.
E ainda ser o mesmo
Depois de descobrir as mentiras das verdades
As verdades nas mentiras
E de desistir de entender o mundo nessas condições.
Depois de ver discos voadores falsificados
O Walt Disney congelado
Tocar em sangue alheio coagulado
Ouvir tiros no quarto ao lado
Um filho abortado
Ser abduzido
E logo após esquecido
Ser lembrado.
O que você faz depois de cessarem os abraços?
Romperem-se os laços
Secarem os lagos,
E naufragarem os barcos?
Você leu Goethe
E entre Fausto e Mefistófeles se viu neste.
Em Shakespeare foi Iago.
Em Jó o Diabo.
Suas asas estão mortas para a vida
Como voará agora?
Com os dentes espalhados já não pode morder
Seu dedo amputado já não acusa.
¿O coração ainda pulsa?
O que fazer depois de beijar viúvas?
Constituir família
Educar os filhos
Resumir-se
Prostituir-se.
Agora que sabe ser
O resumo do resumo do resumo de uma frase.
O que fazer depois daquele porre?
Sempre estará vivo?
Um dia morre?
Vê a chuva cair
O avião passar
O filme entreter
E ainda é você.
Acreditando em anjos
Entrevistando espíritos
E sem casa só quer onde encostar.
Depois de dormir...
Sonha?
Acorda?
Desperta.
E ainda é o mesmo.
Morrendo pelas ruas em um dia chuvoso
Marcando o tempo no pulso.
No seu coração bate o mundo
Aos olhos: tudo.
O que fazer agora que sabe e é impossível esquecer?
Agora que conhece a verdade e ela não o libertou.
Busca um sentido
Um amigo
Num peito aberto em flor.
Procura um mundo em tudo
E em tudo o encontro com a dor.
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Mauro Marcel
07/02/2010
Ela acordou finalmente, não sabia dizer por quanto tempo dormiu, mas quando acordou somente pensou em olhar para seu corpo e procurar nele onde fora se alojar o golfinho provocador de uma noite tão mágica: nos seios, nas pernas, braços, costas, mãos, pés e nada. Nada de encontrar o desenho.
Achou que não havia procurado com exatidão e tornou a mexer e esmiuçar o próprio corpo a procura do desenho e nada de achá-lo.
O pensamento de que tudo fora apenas um sonho passara por sua cabeça, mas a percepção de realidade ainda se encontrava intacta em si, sabia que vivera tudo, lembrava-se do seu cheiro, do seu calor, dos seus mergulhos. Lembrava da primeira vez que a tatuagem se movera, da segunda e de cada parte de seu corpo visitada por sua escolhida cicatriz. Não seria com facilidade que entregaria sua experiência mais maravilhosa e realizadora ao campo do abstrato. Vivera algo concreto, algo real. Algo surpreendentemente real.
Foi até o tatuador e nele expôs o sucedido, não teve os créditos deste e pediu então uma nova tatuagem, um novo desenho, o mesmo; um outro. Queria sentir tudo novamente, a mesma intensidade, a mesma sensação epifãnica, o mesmo poder e volúpia.. Tudo com a mesma força e caráter místico...
O tatuador se assustou com toda aquela história e recusou-se fazer um novo desenho. Sem coragem de procurar outro desenhista rumou para casa e foi ainda no caminho que sentiu algo bater de maneira estranha em seu peito, um quê de força e dor que reconheceu no mesmo instante. Correu desesperadamente para casa com a dor a aumentar, entrou sentindo algo tomar conta de si e controlar seus movimentos, arrancou todas as roupas e nua percebeu um emaranhado de golfinhos a nadar por todo seu corpo e toma-la de assalto, fazendo dela seu oceano. Era infinita a dor que sentia, seu corpo povoado por centenas, milhares, milhões de tatuagens, bilhões talvez. Todas as formas de vida marinha: golfinhos, tubarões, baleias, peixes simples, peixes ornamentais, peixes com formato de espinhos que lhe furavam o corpo, peixes com formato de cavalos cavalgavam por ela, um maremoto se formou em seu baixo ventre, uma tormenta matou dois surfistas que buscavam domar as ondas de seus seios, em suas sobrancelhas oito barcos naufragaram, em seus olhos um arquipélago inexplorado, havia em seu sexo todo um ecossistema revelador da criação do universo, sereias hipnotizavam marinheiros nas curvas de suas nádegas, um suicida se atirava em uma das baías de seu braço, um náufrago numa jangada alcançava as portas de seu coração. Caminhava por seu cérebro o primeiro dos golfinhos: originador de toda aquela história, navegava feliz por todo seu corpo: dos cabelos à raiz dos pés, dos dedos das mãos ao gosto de sua língua.
Foi então que sentiu um poder maior que os outros subir por sua espinha, tomar conta de seu coração, pulmão, ventre, útero e de modo totalmente desorganizado pressiona-la de dentro para fora e fazer cada vez mais força, cada vez mais força, cada vez mais força, até que num grito ela explodiu e seus pedaços se espalharam por todo o infinito transformando a moça num novo e rico oceano. (Marcel, Mauro. “A divina tragicomédia humana” 2007, pág. 100 – 103; Ed. Scortecci, São Paulo.)
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Mauro Marcel
09/08/2008
Dor, medo, preconceito, insegurança.
Hoje nada disso a molestava. Tinha em si a segurança dos generais, a coragem dos capitães e a convicção que só ela possuía.
Seria um golfinho e seria no seio. No direito. Somente ela e quem ela escolhesse poderia ver ou tocar se desenho, sua imagem, sua tatuagem. Tinha uma desculpa um pouco romântica em tal escolha, ela de fato queria ser surpreendente: olhos de recato, coração aos pulos, prenhe de vontade e volúpia, um oceano a ser navegado por outro corpo.
Agüentou a dor sem reclamar e reclamando. Doeu, mas estava definitivamente em seu seio a cicatriz voluntária que faria dela um ser mais feliz, talvez um pouco mais realizado. Não saberia explicar e nem eu tão pouco pensar sobre o que fizera. Sabia que estava feliz com o desenho, e plena de alegria foi pra casa aproveitar o restante da noite dormindo.
Acordou, sorriu para o teto e passou a mão pelo corpo. Não sentiu no seio dor alguma, não sentiu no lugar da tatuagem a tatuagem, de fato o golfinho sumiu do seio direito e após algumas investigações pormenorizadas foi descoberta em sua perna esquerda. O modo como a tatuagem do golfinho caminhou de seu seio para sua perna é que seria um mistério.
Por incrível que pareça não deu muita importância ao sucedido, foi para seu emprego e trabalhou durante todo o dia sem pensar no assunto, quando voltou para casa lembrou-se da tatuagem e verificou no seio, a tatuagem se encontrava na perna. Não pensou ainda assim no assunto e após um banho, alguns telefonemas, um filme na televisão, foi dormir. Ao acordar sentiu um comichão nas costas, a tatuagem estava lá. Nas costas.
Percebeu então, como que num momento epifânico, o que se sucedia em seu corpo: tinha uma tatuagem viva. Era uma tatuagem que escolhia o lugar onde acordaria. Estava hoje em suas costas, mas acordou no dia seguinte em seu braço canhoto. Acordou em sua nuca certa feita, acordou em seu rosto numa quinta-feira, neste dia faltou ao trabalho, não teria como explicar um desenho de um golfinho na face, preferiu o recolhimento e neste dia ficou sozinha em casa e foi aí que ocorreu algo sublime e mágico, a tatuagem moveu-se á luz dos seus olhos.
Foi de frente para o espelho que viu o golfinho dar um pulo e se alojar entre seus seios, bem no meio do peito. Teve algum medo, mas sem nada entender continuou sem entender nada. Nua estava e nua começo a dançar pela casa. Ligou a música em seu máximo volume e num transe solitário e sensual passou a seguir alguns passos regidos pelo seu instinto de mulher puramente fêmea.
Mexia-se com uma exatidão cambaleante, parecia cair num jogar e mover de braços, mas não era o que acontecia, quando se esperava um passo para a esquerda era para o lado oposto que havia o movimento e foi isso e vice versa até que começou a brilhar em seu peito, algo parecido com uma luz, uma estrela, um cálice, um golfinho.
O animal saltou e começou a fazer parte daquela sensual dança. Virava e vibrava como que alado. Saltava para fora e para dentro de seu corpo. Mergulhava e sorria como um verdadeiro habitante dos mares.
Aquele momento durou muitos anos e apenas alguns segundos, um século talvez. Nenhum dos dois se cansava do balé que os tornava algo único e apartado. Eram ambos, uma forma de vida ainda não catalogada, uma forma de vida que precisava um do outro para continuar existindo.]]>
Mauro Marcel
09/08/2008
Tinha uma música tocando ao fundo e pessoas cantando outra canção. Nada estava acontecendo que chamasse a atenção de algum desavisado, apenas uma cigarra do outro lado da árvore exalava seu cantar singular, dando a todos a impressão de que a vida teria algum significado oculto.
A canção prosseguiu durante toda a tarde e sem saber imitávamos o vento em nossa cantilena. Fácil. Estranho. A cigarra parou de cantar por um instante. Nós paramos de sorrir durante toda a nossa vida. Alguém trouxe um instrumento musical, um instrumento qualquer, não estava afinado, ninguém sabia tocá-lo corretamente, mas ficamos felizes com sua presença, era algo de relativamente novo em relação à vida, um pouco de profissionalismo à nossa arte. A cigarra em seu lado da árvore continuava seu canto, nós, pelo nosso lado, inventávamos poesias e estratégias para compor outras canções. Morríamos de medo de pararmos pra pensar no que estava acontecendo naquele momento, se alguém pensasse sobre o conteúdo de nossa felicidade, com certeza a perderíamos.
Foram necessárias várias passagens para que nosso poema coletivo se transformasse em música, a cigarra refletida num instante, sem cantar cantava e encantava o silêncio. Olhávamos para as meninas que compunham nosso grupo com certo ar de mistério. Seria possível uma orgia naquele lugar? Seria possível um amor verdadeiro? Estaríamos vivos e felizes como a cigarra quando o poema acabasse?
Vamos para Holywood, vamos para Feira de Santana, vamos pra qualquer lugar, viajemos em qualquer direção, desde que saibamos que a felicidade em uma tarde de poesia é tão frívola quanto a verdadeira e eterna felicidade. Deixemos de acreditar que há pessoas felizes neste mundo, deixemos tudo pra trás. Tudo. Da mesma forma como o tempo deixa os seres humanos pra história e como deixaremos o canto da cigarra extinto em nossa memória. Tudo será extinto como seu canto, e a vida é tão alta e grave. Tudo deixará tudo penando.
A árvore balançou com o vento e pensamos que o clima transformaria o ar em água, o tempo em vento e nós em ausência. Mas o seco resistiu ao úmido naquela tarde e prosseguimos na tarefa de compor a canção de nossas vidas.
Não houve lágrimas e o primeiro verso nasceu no intervalo entre o que foi e que jamais seremos. Estava tudo pronto e preparado para nossa vida.
Então nascemos. Conseguimos resistir à tentação da renúncia. Estamos cada vez mais verdadeiros e longe estamos da felicidade e do canto daquela cigarra que amanheceu extinta e completa aos pés daquela árvore.]]>
Mauro Marcel
27/07/2008
só o homem produz
logo
o que diferencia o ser humano dos animais é que o homem reproduz e produz]]>
Mauro Marcel
24/07/2008
O desterrado
(a Carlos Drummond)
É nunca no meu nunca o meu prazer
É nunca no passado o meu lembrar
É nunca no que vem minha coragem
É nunca no ausente a minha fibra
É nunca em teu aceno a reposta certa
É nunca em teus braços o que gostas
Nunca no meu plágio a descoberta
É nunca na entrelinha a resposta certa
É nunca no sorriso o olhar conciso
Nunca nos meus pulsos aqueles cortes
Nunca neste jogo aquela sorte
Nunca no silêncio a completa crença
Nunca na tragédia ou na falência
E nunca um beijo teu foi tão sentido
E nunca no meu nunca o olhar amigo]]>
Mauro Marcel
24/07/2008
Com pessoas como as nossas
De hábitos como os nossos
De vícios e jeitos como os nossos
Que certa feita conseguiram dar a determinados animais
A consciência da morte.
Em pouco construíram totens e fundaram uma religião.
É que a primeira coisa que o ser faz
Quando descobre que vai morrer
É matar a morte.]]>
Mauro Marcel
06/07/2008
teus lábios labirinto
labirinto
teus lábios
quando olho
quando minha língua
toca teus lábios
perdido me apavoro
se teus lábios
meus olhos tocam
percebo o frio da vida
o frio da morte
o frio de estar
nu
estar em tu
perdido na imensidão
do labirinto dos teus lábios]]>
Mauro Marcel
02/07/2008
a gota cai no grão de areia
o grão de areia cai na estrela
a estrela cai no mar
o mar cai na praia
a praia cai na terra
a terra cai aos pés
os pés caem no homem
o homem cai na mulher
a mulher cai na moda
a moda sempre cai]]>
Mauro Marcel
01/07/2008