Esse muro que às vezes nos tira de nós,
que se faz deste clima sem clara estação,
põe mordaça na voz do sentido que brada
uma funda emoção que por isto se abala...
É segredo afetivo sem lógica em tudo
quanto somos um doutro e que nada supera,
mas parece que às vezes queremos motivo
pra que tal primavera se parta no meio...
Parecemos cansados de muito felizes,
produzimos deslizes de mágoas e dramas
e queremos o choro, a tristeza, o rancor...
Uma cor que distoa da nossa pintura,
quase rui o castelo de nossa magia,
cria nódoa cruel no que temos de belo...
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