É fácil ser poeta, mais fácil ainda é navegar nas ilusões
Difícil mesmo é encarar o oceano da realidade
Onde os deuses dormem mudos, cegos e surdos.

O pensador que um dia sentir-se acompanhado
Com certeza conseguiu dar vida a própria sombra
Ou deixou de lado a arte de pensar.

Mentir não é um crime
É somente uma velha arte
A arte subterrânea da covardia.

Não desejo ir para o céu
Canto desafinado, histeria e perfume barato
Tudo no mesmo espaço, ninguém merece...

Beleza quem tem são os pássaros
O homem com suas extremidades e dentes
É algo horrível, esteticamente ridículo.

De tudo que perdi no decorrer da vida
A única coisa que não quero ter de volta
É a candura de acreditar no além vida.

Meus maiores inimigos, na verdade foram meus amigos.
Pois tiveram coragem de jogar em minha cara
Todos os meus defeitos.

A morte nos atormenta, nos aterroriza
Porque nos deixa na fronteira de nossas ilusões
Pois esquecemos que já nascemos morrendo.

Quem quiser encontrar o sentido da vida
Deve preparar-se para nunca o encontrar
Pois ele tem mil faces e muda constantemente.

Humanamente o mundo é dividido em três segmentos
Os espertos poderosos, os espertos impotentes
O restante é ovelha, é espírito de rebanho