Sem título

Sem título

O tempo para.
Não volta nem vai.
Não traz nem leva.
Comoção! Não há estação...
Agruras...o choro que rola.
Ansiedade, a síndrome do agora.
Saudades, aos cântaros.
Um alarmante "salve-se quem puder".
Clima pesado, agonizante.
Sem perguntas! Pra que respostas?
Cada um a tem pra si.
Sem trazer pra fora.
Liberdade controlada,autonomia coersiva, reservada.
Por detrás de minha janela os pássaros voam,
os girassóis giram,
um espetáculo traz a tarde,
a paisagem exorbita, grita, ninguém toca nela.
A vida é bela por ser inacabada,
pelo detalhe que não se alcança,
pela metade que falta.
O tempo não se atenta e para.
Avançamos?

Carmen Lúcia

_ 30/05/2022_