Contos

Minhas historias fariam tremer as estruturas e colidiriam alvo com alvo. Noites em chamas amor! Fogo em àgua. Pêlos eriçados na escuridão quente, e da polvora sente-se o cheiro de uma rosa negra. O sol não sorri quando queima a minha pele, a agonia axala dos meus poros emana dos meus olhos, aves com sede de carne, aves com fome de sangue. Não sei qual desconhecido abriga os porta retratos de contatos antigos, como retratos de um puritano conto.