Mudanças

 
Estamos conformados
Com o nosso estoque de mentiras
Já não ligamos
Para o vento no nosso rosto
 
Para muitos, sou apenas a minoria
Para outros, meu pouco
Se torna uma opinião
Sempre chamado de perdedor
Mas eles não conhecem o ruído da vitória
 
Então me diga a porta
Para o próximo precipício
Pois de todos que passsei
Não encontrei o verdadeiro
 
Me dê a receita
Da magia de ver tudo certo
Pois meus olhos
Sempre se confunde.